Старое кресло. Ободранное, истерзанное временем, как и ее душа. Обои. Тусклые, зеленоватые, с розовыми размытыми пятнами, как и ее воспоминания. И выцветшая фотография в дубовой рамке. При каждом взгляде на нее всегда будет звучать фраза: «Чем же я провинилась?..»
Покосившийся деревянный домик на окраине города – любимое место черно-белой кошки. Пусть тут сыро, пыльно и почти год никто не был, но это единственное место, откуда ее не выгонят, крича: «Убирайся, вшивая тварь!» Она уже выучила все законы улицы, но не только выучила, а познала на собственной шкуре. Сколько раз ей наступали на лапы, отдавливали хвост и кричали вслед «пару ласковых», когда она пыталась ластиться к прохожим, умоляя дать хоть кусочек еды?.. Сколько раз она скреблась в незнакомые двери во время ливня, прося об убежище?.. Сколько раз на нее спускали собак просто так, ради забавы?.. Безмолвный страх застыл в глазах, заставляя шерсть подняться дыбом, но уже через мгновение он исчез, оставляя пустоту. Она лежит на подоконнике, а ее шерсть обдувает влажный ветерок, проникающий через открытую форточку в окне. «Скоро будет дождь…» — мелькает мимолетная мысль и ее тут же уносит потоком воспоминаний. Этот домик не просто убежище, а ее дом. С этим словом всегда ассоциируются тепло и уют. Это понятие и у нее тоже вызывало такие чувства. Но их заглушает то, что тут она пережила не самый лучший момент. Без предупреждения. Без причины. Без объяснения. Ее бросили... Самые дорогие люди на свете ее просто бросили! Лишь короткие обрывки воспоминаний, проносящиеся кинолентой перед глазами, заставляют вернуться в тот день, но их достаточно, чтобы вновь терзать нервы и напоминать о ранах на маленькой кошачьей душе. …Она спала, но заслышав шум мотора, вскочила и кинулась к окну, а не к двери. Шестое чувство подсказывает, что она заперта, а форточка всегда открыта… …Она бежит. Горькое отчаяние теплится в груди, изумрудные глаза застилает пелена слез, нежные подушечки лап сбиты в кровь. Ведь знает, что не догонит, но все равно бежит… …Серая точка, которая должна быть машиной, скрывается за углом, но нежелание так просто отпустить упрямо гонит вперед, а в голове в такт ударам лап об асфальт стучит «Быстрей!»… …Все. Конец. Дыхания не хватает, отчаяние берет верх, слезы уже стекают по черной шерсти, а лапы больно пульсируют, оставляя на асфальте кровавые пятна. И она сдается. Останавливается... Что осталось после этого предательства? Пустота. И боль. Только пульсировала она не в лапах, а в душе, отравляя жизнь. Но это была именно жизнь, а не существование. Ослепляющая вспышка. Гром. Увесистые капли с шумом разбиваются о деревянные стены и стеклянное окно. Она любит дождь. Ведь, именно в такие вечера ее Хозяйка выключала свет, зажигала свечки и усаживалась возле окна. Девушка была очень суеверная. Боялась, что молния попадет в дом, и поэтому отключала электричество во время грозы. …— Варежка, иди ко мне, — тихий голос, почти шепот, завороженной дождем девушки нарушил сбивчивый ритм песни капель... …Кошка запрыгивает на подоконник и тут же чувствует теплую руку на шерсти… …А вскоре к Хозяйке и ее любимице присоединяется Хозяин с двумя чашечками, наполненными янтарным чаем с ароматом цитрусовых. Пар поднимается над горячей жидкостью, вырисовывая причудливые фигуры и притягивая взгляд… …Кошка спрыгивает на колени Хозяйки, закутанные в теплый клетчатый плед зеленого окраса, и, еле слышно мурлыча, забывается во снах... Гулкое мурлыкание невольно вырывается из груди при воспоминании о таких теплых вечерах, но немедленно затихает. Привычка. «Дождь нужно слушать, а не заглушать. Ведь, меня они могут услышать, когда захотят, а стук капель – редкость…» — первая мысль при любом дожде рядом с Хозяевами и своего рода закон. Кошка оглядывается назад, на старую выцветшую от ярких лучей солнца фотографию с теми, по кому ежедневно скучает. Но скучает только пока. Искренняя вера, что спустя еще немного времени воспоминания вместе с пустотой уйдут в бытие, отчаянно билась в груди, напоминая о продолжающейся жизни. Бессмысленной, но все же... — Чем же я провинилась?.. — вопрос в никуда, но она и не ждет ответа. Тяжелый вздох и снова взгляд на окно. По нему ручейками течет вода, а на выступе по ту сторону, меж щелей в облупленной краске образовались лужицы. Она прыгнула с подоконника и мягко приземлилась на старенькое кресло, на котором так любила читать книжки ее Хозяйка, и смотреть в ящик с бегающими картинками ее Хозяин. Кошка свернулась клубочком и закрыла глаза. Дробный стук за окном всегда ее убаюкивал, позволяя вернуться в те счастливые дни. Во сне она снова чувствует тепло рук Хозяйки и видит причудливые фигурки из пара, поднимающегося над чашками чая с ароматом цитрусовых, принесенными Хозяином.Старое кресло. Ободранное, истерзанное временем, как и ее душа. Обои. Тусклые, зеленоватые, с розовыми размытыми пятнами, как и ее воспоминания. И выцветшая фотография в дубовой рамке. При каждом взгляде на нее всегда будет звучать фраза: «Чем же я провинилась?..»