Часть 1
5 июня 2018 г. в 04:46
Когда-то давно
Из древней глуши,
Росли где лишь дети,
И те были мы, —
Есть люди и монстры,
И множество троп,
Но мы не берём
И не ищем мостов.
Лишь ветер подует
И нас пошатнёт,
Как первый мы делаем к миру шажок.
А в памяти дует лишь лёгкий муссон,
И мы всё идём;
От оси одной —
В одну метим цель,
Пускай есть и та закрытая дверь.
Нас голос влечёт,
Поёт и волнует,
Что боль и тоска,
Что он всё это сточит.
«И те, кто идёт в туманную даль,
Кому, как не им, я отдам этот рай?»
Не правда ли это,
Иль то всё есть ложь?
Ответ ты лишь в пустоши мира найдёшь.
Скитанье не клуб,
Нет членского взноса —
И это всё без переноса
В творении заключено.
И, отдаляясь от мира,
Мы оставляем вам всё
И ничего не несём
Этим в ваши пещеры,
Где вы умирали без неба.
Слепец отвернётся от солнца, что светит,
И лишь полным взглядом найдёшь в силуэте
Ты достижения наши, ошибки,
Но сам позже сыщешь путь себе гибкий.
А мы так и жили:
Скитаясь, идём,
И кузнецу дела с собой мы берём.
Ведь всё это фарс,
И всё это ноты;
Скитальцы как мы
Не ищут свободы —
Она им дана,
Она есть с рожденья,
И там навсегда,
О, как же блаженно это творение.