10. Конец.
4 июля 2018 г., 22:54
Так спокойно.
Тихо, будто всё вокруг вымерло. Дует лёгкий ветерок, колышет окровавленную прядь волос.
Так уж вышло, судьба оказалась ко мне неблагосклонна.
По голубому небу медленно ползли пушистые облака. Мне было тепло, хотелось спать и ни о чём не думать.
Всё кончено.
Я много раз слышал фразу, что в суициде страшен не сам труп, висящий в неровной петле, а то, что происходило в его сердце за минуту до того, как он судорожно вдохнул последний раз.
Что?
Боль приносила покой.
Я приоткрыл глаза, и улыбка сошла с моего лица. Мало кому будет приятно видеть мое тело в луже собственной крови. В ванне было холодно, запястья жгло поистине нестерпимо, и я снова закрыл глаза.
Я был на поляне. Где-то вдали шумел лес, и мирный сосновый запах, успокаивающий и свободный, окутал всё это место. Я мог услышать беззаботный щебет птиц или попискивание полёвок, мог отправиться в лес и разыскивать муравейники.
Это напоминало детство. Но я не хотел туда возвращаться. Я хотел покоя и чувствовал его. Впервые.
Когда сознание начало покидать меня, в голове пронеслась только одна мысль:
"Это не суицид. Убийство".
Это было правдой.
Примечания:
Мне очень жаль. Мои произведения, если это можно так назвать, всегда убивают сами себя изнутри.
Я не знаю хэппиэндов.
Боль, грязь, ненависть, что копились во мне годами, видно по писанине. Они проглядывают в конце, но я вижу их после каждой буквы, будто перед тем, как произвести на свет предложение, я окунаю его в густую чёрную жидкость - мою душу.
