неисправность

Все их слова — не более, чем ничто. Всё так избито, скомкано, изжито, до абсолюта выведено во власть, что иногда не боязно умирать. В сущности мы являемся им никем: с легкостью заменяемый компонент, вышедший из незамкнутой с ним цепи, вряд ли возможно как-нибудь да любить. Дело не просто в чувствах и "что пожнёшь", то, что они так ценят — у них же — ложь, — здесь уже что касание, что толчок — будто бы ни прохладно ни горячо; мир преспокойно сходит на задний план: дай другим боль — не станешь страдальцем сам; страх управляет разумом, нить на нить — кто бы хотел пожизненно уходить? — здесь лишь боязнь равняться под все нули. В этом ли неисправность? Ну, в этом ли? Именно на краю так и тянет вниз. Я бы хотел откатом всё отменить — это такой вид сбоя внутри систем: просто тебе не хочется быть никем, брошенным до востребованной поры и навсегда оставшимся запасным. Это почти деление по нолям, внутрипрограммный модуль "не доверять" — я не хотел ни видеть, ни говорить, точно завирусованный алгоритм, — просто желать возврата и "как всегда", будто ещё всё может сложиться так; будто я был для них — хоть какой — семьёй. Это всего лишь вера. И нет, не сбой.