Сборник стихов.

— Друг, Зачем ты режешь руки? Навряд ли ведь от скуки И вряд ли, водя лезвием, Кричишь внутри "Умри, умри!". Быть может, друг мой, Их режешь от любви? — Нет, друг, Мне нравится то чувство, Когда по коже густо Струится Моя гнилая кровь. И из-за этого, и вечно И вновь, и вновь, и вновь Я наношу себе увечья. — Ты врешь мне, друг, Признайся. Давай же, друг, Сознайся, Что шрамы, те шрамы, Вредящие здоровью, Все образуют имена, Написанные кровью. Иль имя там одно? Не видел оголенных Я рук твоих давно. — Быть может, друг. Быть может. Узнать никто не сможет, Но я скажу одно: Та дева, что любил я раньше Теперь я ненавижу Её я, к счастью своему, Сто лет уже не вижу. Она смеялась надо мной И шрамы, которых много слишком Напоминают об ошибке той, О слабости души. Самый первый мой стих (тот, что выше) написанный в сознательном возрасте пришёлся на февраль этого года. Просто захотелось выплеснуть чувства и я сел писать, обнаружив для себя, что это нет так сложно и довольно интересно. Что такое любовь? Это боль, это страх, это тлен. За неё проливают кровь, От неё хуже всем. Зачем такие страдания? Зачем человеку терпеть Души своей угасание? Не лучше тогда умереть? Но смерть - разве выход? Зачем же тогда людей рожают на свет? И чья это прихоть — Страданья, в которых и смысла, наверное, нет? — "Но друг, ты не прав, Любовь чаще счастье приносит, А в страданиях своих ты сам виноват. Так что не стоит нам голову морочить!" Нет, всё не так. Ведь чувства всегда остывают И любовь превращается в ад, Который тебя убивает. Уж лучше без чувств быть вообще, Чем жить в плену своей любви, Блуждая, как во мгле. Сотри же кто-нибудь мне их, прошу, сотри! Это второй стих. Он написан через день после первого, когда я полистал сайты с соответствующей тематикой и всерьёз решил попробовать себя в поэзии. С тобой зимой я стал знаком И сразу же влюбился. Тебя я обожал тайком, Но сильно-сильно злился. Ведь равнодушна ты ко мне, А я сказать боялся. Страдая, я сгорал в огне, Но так и не сознался. Однажды ревность испытал И ты всё осознала. Тогда тебе я всё сказал, Но ты лишь наплевала... Тебе плевать на всю любовь, Что я почувствовал к тебе! Быть может, посмеёшься вновь? В этой любви так много бед... Пришла весна в наши края Я верю, и к тебе придёт. В груди твоей, надеюсь я, Весна растопит этот лед... А вот этот стих не третий. После тех двух последовало много безыдейного дерьмеца, которое я не хочу выкладывать сюда. Пользуясь случаем, скажу, что он один из моих любимых. Написан был той самой девочке, которая бросила меня и спровоцировала на написание стихов. А я хотел бы миру новое дать... Будь то песни, стихи или прозы; О, какое бы то была благодать! Но жизнь, к сожалению, не розы. Если миру я новое дать не смогу И умру я в забвении полнейшем, То, быть может, сдаться врагу? Или погибнуть при шансе малейшем? И жизнь я закончу словами другого, Мои не стоят даже рублей: "В этой жизни умирать не ново, Но и жить, конечно, не новей" Это я написал после длинного перерыва. Около месяца, кажется. Просто не было желания писать и я даже задумался над тем, чтобы бросить, но потом случилось вдохновение. Нож в руках у Вари И глаза в слезах, Лицо побледнело... Нет, это не страх. Это лишь мгновение В бездне бытия. Чувства, вдохновения... Вещие слова. Но долой всю лирику, Тут финал один: Нож в руках у Варечки... Он её убил. О, слеза страдания! Меня ты иссуши... Нету бедной девочки И её души... Стих из цикла, как я его называю, «Случайные слова про кровь и вены в рифму». Таких ещё много, но войдут сюда максимум пару штук. На вопрос "Как дела?" я ответил "Нормально", Подавляя гнетущую боль... Хоть внутри умираю формально, Не поможет уже алкоголь. А тут люди, как вещи, внимают покорно И не думают ни о чём. Приходят домой, всю ночь смотрят порно И всегда они не причём... Заводят детей, иногда и котов, Но бросают их крайне нелепо: Без желанья помочь, избегая счетов... Потерялась их совесть уж где-то. До зарплаты три дня, а кот заболел; Не лечить же его, в самом деле? И на улице снег, его труп охладел; Он был брошен на этой неделе. Родители выбросили мою кошку. Комментарии излишне, всё в стихе. Ты красива, как никогда. Хоть бери тебя под венец, И любил бы тебя всегда; Очень жаль, но тебе конец. Твои губы уж побледнели И утратили алый окрас... Пусть и тело уже охладело, Созидаю твой милый анфас. И люблю я тебя, поверь. Ты отвергла меня напрасно... Да, поступил словно зверь, Но увы, ты слишком прекрасна. Я тоже скоро умру, Погибну от своих рук, Повстречаемся мы в аду... Обожаю тебя, милый друг. Я почти месяц грозился друзьям написать стих про Исхакова и таки сделал это. Держите и вы. Я бы растаял у твоих ног, Целуя колени небрежно. Разлюбить я тебя не смог, Пусть и вёл себя не прилежно. Стихи бы тебе писал... В волнующих душу рук, Я б вдохновенье искал, Не отрываясь от алых губ Зарывался бы в волосах, Обожал бы тебя всей душой, Нежный тон различая в словах, Но ты, увы, не со мной. Печальна уж участь моя: Брошен тобою во мглу. Не смогла полюбить ты меня, А я разлюбить не могу. Опять что-то про любовь, опять стих той девочке, хотя друзьям я говорю, что пишу абстрактному идеалу. А может она и стала тем самым абстрактным идеалом? Это чёрная река. Жизни полоса бессмысленной. Грязная, мутная вода. Неудача за неудачей — немыслимо! Плыву по ней, увы, И лодка пробита давно, Некому сказать «мы», Я здесь, к сожалению, бельмо. Вода в реке ядовита, Отравлена мной самим, Душа уже вся избита, Как же быть здесь другим? Воды теперь в лодке по горло И встала она на мель... Либо яда вглотну покорно, Либо выйду за эту дверь. Один из любимых мною цикл, который я назвал «Абстрактные рефлексии в стихах». "Ну что ж вы так грубы?!" — Кричали громко в след. — "Что ж так угрюмы? так томны! Сходите на балет!" Поздна молва, захлопнул дверь кареты. Достали люди, я болен ей одной. К чему балет? Люблю я оперетту! Не нужен голос мне другой. Безоблачное небо, Луны блестящий круг И старый кучер, мерный стук колёс. Меня там ждёт мой милый друг! Терзаний градус постепенно рос. Тот самый переулок. Её всё нет, часы не врут. Вгляделся в каждый закоулок, Но где же, где же милый друг?! Вдруг шорох из ночного мрака. Выходит бледный мой слуга. Вздохнул. И без былого страха Сказал, что не придёт она. Он протянул письмо. "Ваша милая Аннета". — подписано оно. "Прошу, оставьте без ответа". "Я не приду, простите. Вас, кажется, я не люблю. Вы мне не нравитесь, поймите. Я с вами лишь дружу. Раз вы не можете иначе, Раз выбрали любить меня, Теперь вы постоянно мрачен, И вы страдаете всегда... Простите, но придётся мне Оставить вас, вы сами виноваты. Желаю не сгореть в огне Любви болезненной утраты". *** И тем же вечером, увы, Герой наш канул в лету. Уж не увидим его мы, Лишь тело, прыгнувшее в реку. Стихи с сюжетом — самый нелюбимый мною жанр. Его очень сложно писать и всегда выходит что-то посредственное, поэтому в самопровозглашенный сборник попал только этот. Раздражённые глаза Соответствуют сознанью И внутри лишь белизна, Чисты лист самопознанья. Здесь клубок противоречий Разлетелся в одночасье. Не слагать мне больше речий, Не скажу я "Ах, несчастье..." Убеждений нет здесь больше. Нет ни мыслей, ни души. Умереть мне сразу, может? Или с горестию жить? Первый стих, в котором я сознательно применил ассонанс — «Больше» и «Может». Ночное мерцание вернуло от сна, Я молча пошла за искрой. Там тихо лишь плачет огарка свеча, Шептает мне что-то огонь: Почему моё сердце ты подожгла? Зачем я живу, объясни? Как же достала такая судьба — Быть лишь огарком свечи! Мне стало так грустно, я его обняла И вместе зажглись мы в ночи... Один из поздних стихов — написан 16-го мая. Он был запланирован как песня, но в середине работы всё накрылось медным тазом и он остался не дописан. В нём я серьезнее всего подошёл к количеству слогов, мелодичности и ритму. Улиточка, здравствуй! Собачка, привет! И яблоньке красной Махну я в ответ! И кошечке милой Покушать я дам! А голубь пытливый Залезет в карман. Но вот далеко Идут два человека, И им так легко Не услышать привета.

***

На меня снизошло озаренье, Что ценность данных мгновений Не в факте поиска вдохновений, А в потугах стесненных и рвеньи, Что творчество — мука. Одолевает частенько и скука, А жизнь, как последняя сука, Добивает бывшего друга Не давая возможности встать. И помощи нет — разве мать Не должна поддержку мне дать? Если мать, а не блядь... Место в жизни, возможно, Тут найти все же можно, Но, конечно, попозже; Мне сейчас и негоже От себя пострадать. Два стиха. Что-то из разряда грустной иронии. Идёт здесь всё своим чередом, Совсем не касаясь меня, Но чувствую это я всем нутром, Надоела абсурдность уж вся. Тут странные-странные люди, События, время, места... Но их-то мы не забудем? Пусть память творит чудеса... Так рано, но поздно уж слишком Задумались мы обо всем. Проблем тут хватает с излишком, Которых не выжечь огнём.

***

Неприятно внутри очень: Мерзость заполняет душу. И сердце с жаром клокочет, Я будто бы сильно простужен. Совсем неприятно-склизкое, Но каждый раз выход находит. Нет никого уже близкого — Кто ж будет близок отродью? Остаётся лишь только ждать, Пока наполнится бренное тело. Какая бы то была благодать, Если б оно потом не смердело. Два последних стихотворения. Закончим на этом. Если ты дочитал до конца -- спасибо.