Сборник стихов.

Что ж. Случилось так, что пишу стихи в последнее время крайне редко. Можно сказать, и не пишу вовсе. Но пару новых, всё же, написал, поэтому заливаю сюда. Написаны они были в следующем хронологическом порядке: сначала — новые, к концу — старые. Растут ромашки в поле: Я бегаю средь них. Мне слышен шум прибоя: И в море я — бултых!.. Мой трип завершён. Я с постели встаю, Покидаю свой дом; Это что, дежавю? Из штанины широкой достану Кокаина пакетик и шприц, И сниму молодую путану, Чтобы ночью лизать её низ. А это меня друзья на паре попросили написать стих. Были все на веселе, поэтому получилось пошленько и совсем не возвышенно-романтично. Стоит монумент, ничуть не колышась, Хоть ветер протяжно гудит. Из камня изваяна великая личность; Заметно чрез мой наркотрип. Стыдливо я взгляд положил на него — Бывает такое ж, поверь, В ответ посмотрело из камня лицо, Стесняя здесь реальных людей. Под словом "людей" себя понимаю, Хоть утвержденье иссякло давно. Не человек — я стал наркоманом, С Великим общаться грешно. Но вот показалось: он мне подмигнул, Намекая на то, что грядуще. Развеялся плащ на хладном ветру, Унес Величайшего в тучу. Ни слова не понял: диалог был немой, Да и понять бывает опасно. И молнию с тучи послал мой герой... Ох, передоз — как же прекрасно! Что-то про наркомана. Давно уж не горит фонарь в аптеке... А дядя, самых честных правил, На склоне лет, порою имя забывая, Погиб в бреду, в плену больничной клетки. Никто сыграть уже не может Ноктюрн, на стоке водосточных труб; А будущее поколенье, позже, Писателя не вспомнит хладный труп. Тут хоть грусти, хоть руку дай — напрасно. Поэзию не ценят, но порой Старик, вверяя внуку книгу страстно, Он в будущее верит всей душой. Солянка из переделанных стихов других, более известных поэтов. Лишь чуть-чуть добавил от себя, да и объединил общим смыслом :) Она манит к себе, словно магнит, Своей белою нежною кожей. Изо влечения любой к ней спешит — И юная дева, и дряхлый сапожник. Ты прыгай в объятья, обо всём позабудь, И уприся в места помягчее. С ней странник не вспомнит про свой длинный путь, Священник забудет о вере. "Ну что же, ну что же такая за блядь?!" — С вопросом воскликнет читатель. "Не знаю о чём вы, а я про кровать!" — Ответит с улыбкой писатель. Стихотворение про кровать. Почему нет? Мой адрес не дом и не улица. Замок повернул второпях; Квартира сейчас моя спутница - Никто не спасёт тут меня. Мой адрес не дом и не улица. Я жизнь будто прожил зазря; Веревка сейчас словно путница - Гуляет по шее петля Мой адрес не дом и не улица. И ты, моя милая Люция, Летай среди улиц, как тля. Навсегда тебе пусть забудется Мой адрес: веревка, петля. Депрессивные мысли, навеянные одним треком. Сквозь огненные тернии пустот, Так сладко названные жизнью, Отмывшись от различных нечистот, Я понял — им я ненавистен. К апатии попав в капкан Мне стало ясно, что никто не вечен. И Зевса отыскав бриллиантовый опал Не стану вечностью увековечен. Чрез время я б пройти не смог И есть ли смысл попытаться? От действий я не вижу прок — Не хватит жизни; и абзаца. *** Дорогие ребята, вы знали, Что все люди — тоже цветы? Краской пестрят, словно пламя И увянут, их только сорви. Унеси ты с родной поляны И считай, цветка уже нет. Убивают не только раны, Но и тусклой комнаты свет. *** Пускай героин по Вене, На гитаре всю ночь играй, Имей за день по пять настроений Всё равно не попасть тебе в рай. Живи быстро, быстро умирай; Делай то, что сам захочешь; Лей вина, чтоб через край; Вариантов много, впрочем. Продай жилплощадь, купи пианино; Музыку пиши, мечтай почаще; У соседей без денег снимай квартиру; Плевать что скажут, это ли не счастье? Решай сам, не слушай мать; Тебе жить, тебе же умирать; В пьяном угаре сжигай дома, Помни всегда — твоя смерть близка. В общем, ты понял, думай сам, Живи счастливо, не повторяй ошибку, А я пойду, пожалуй, лягу под сапсан Или газа вдохну много слишком. А тут я заселился в общагу и почувствовал себя взрослым. Или что-то такое. Не помню. Мне безралична чужая судьба Да и своя, почему-то, тоже Ну а зачем мне мучить себя Если ничего сделать не сможешь? Зачем беспокоиться о ком-то Если сам полон проблем? Страдать, выгружая экспортом На других-то, зачем? Считаю, что лучше намного Медленно, тихо и грустно Самому умирать понемногу Этот стих не дописан. Всё равной залью. Нет в ночи занятий, Нет в ночи друзей, Но сыскать объятий Мне удастся в ней. Встретит меня Скука — Дама не ахти, Но, увы, друг друга Разыскали мы. Ко мне Скука любит Часто приходить; Прилетает пулей, Как момент возник. Любит поцелуи И объятья чтёт; Я лишь протестую "Не люблю — и всё!" И ей грустно тут же, Но она в лицо: "Милый, ты мне нужен. Не будь подлецом!" И тону в объятьях, Поглащает скука; Ей я так приятен, А она лишь мука. Этот стих был написан ночью Пару стихов я не залил, так как испытываю к ним особую нелюбовь. Это были самые поздние стихи, написанные без малейшего вдохновение. А вдохновения я не чувствую уже давно, поэтому неизвестно, буду ли писать ещё. Хотелось бы.