Ветер в Соборе
Одним серым и пасмурным утром Я, накинув на плечи парку, Поступая до странности мудро, К собору шагал Сан Марко. Сам Святой там лежит век за веком, Свои мощи на солнце греет, Он легенда, что был человеком Ни о чем один не жалеет. Если бы он мне встретился как-то Я б спросил: «Наверно, тут скучно, Быть столь редким на вид «артефактом» Хотя это отнюдь не научно…» И, когда я рассматривал своды, Старинных мозаек багрянец, Византийской прекрасной породы, Ко мне будто подкрался старец: Толь охранник, а толи и просто Мужичок, который из местных, Коренаст, невысокого роста, Совершенно мне неизвестный. По плечу мне похлопавши слабо, Произнес: «Весь наш мир коварен, Но отнюдь не в таких масштабах… На том свете не скучно, парень.» И ушел в неизвестность снова, На помине легок и светел, Я остался, предчувствием скован: Ведь плеча лишь коснулся ветер.
