Machine

Баки уснул быстро. Брок рассказывал ему что-то, перебирая волосы пальцами и слушая, как его дыхание медленно выравнивается. В постели пахло гелем для душа, который Брок щедро вылил на себя, пытаясь избавиться от крови. Они лежали вдвоём в комнате Баки, пока у Брока был полный погром: он прикончил двоих агентов прямо у своей кровати. Но в любом случае ему совсем не спалось. Не смотря на усталость, он не смог сомкнуть глаз. Аккуратно выбравшись из объятий, он встал и потянулся, решив выпить немного воды. Внизу горел свет, и он с любопытством спустился вниз, увидев на кухне Стива, бессмысленно мешающего кофе ложкой. Он смотрел куда-то в сторону и мысленно явно был не здесь. — Хэй, — позвал Брок, спустившись. — Хэй, — отозвался Стив. — Кофе? — В пять утра как-то рановато, — хмыкнул Брок, налил себе стакан воды и уселся напротив, поднимая ноги подальше от холодного пола. — А вот пива я бы выпил. — А для пива не рановато? — Для него всегда самое время, — Брок подпер голову ладонью, рассматривая Стива исподтишка. — Не спится? Тот покачал головой и, отхлебнув уже явно остывший кофе, поморщился. Брок зевнул. У него болели мышцы от ночного напряжения, но почему-то просто лечь и уснуть у него тоже не получилось. — Баки спит? — Угу, — улыбнулся Брок. — Как младенец. — Хорошо. Я боялся, что ему станет хуже. — Ему стало хуже, — пожал плечами Брок. — Но не когда ему пришлось меня оставить. А когда ты оставил нас. — Когда я ушёл? — Стив поднял взгляд. — Да. Вот этот фингал его подарок, — Брок указал себе под глаз. — А ты думал, что кто-то из агентов Гидры мне его оставил? — Честно говоря, я так и думал. Что случилось? — Ты ушёл, и он засбоил. Почему? Это сложный вопрос, — сказал Брок и с наслаждением выпил всю воду из стакана за раз. — Расскажешь, куда Романофф тебя увозила? — Щит пытаются восстановить. Агенты работают, чтобы раскрыть всех предателей. И что-то назревает. — Что-то? — Пирс все ещё где-то прячется. Гидра без боя не сдастся. И то, что они добыли код и попытались вернуть Зимнего солдата — тому подтверждение. — Резонно, — согласился Брок. Он лично хотел бы вытащить Пирса из его ямы и натянуть ему глаз на жопу. Ну или не так поэтично выстрелить в лоб. — Придумал, что будем делать? — Мы будем делать? — Стив поднял бровь. — Ты можешь рассчитывать на мою помощь, — пожал плечами Брок. Он был серьёзен. — Мою и Страйка. Как раньше. Стив недоверчиво засмеялся, что Брока, мать его, очень задело. Он не думал, что после всего случившегося Стив по-прежнему будет так к нему относиться. — Я сказал что-то смешное? — Не знаю, Рамлоу, — Стив откинулся на кресле, осматривая его, как врага. — Роджерс, — угрожающе начал Брок, но Стив перебил его. — Ты знал о коде. Ты был его командиром. Такая высокая должность, Рамлоу. — Что ты хочешь этим сказать? — Я видел твоё дело. Видел, какую работу ты выполнял под эгидой Гидры. — Какого хрена, — прошептал Брок. — Посмотри мне в глаза и скажи, что ты никогда никого не убивал, Роджерс. Если не сможешь, то не тебе меня тыкать носом в моё же дерьмо. Стив поморщился. Почему-то Брок не смог ничего прочитать у него в глазах. Он что, специально выводит его из себя? — Скажи, Рамлоу, почему? Нет, зачем? Зачем нужно было втираться ко мне в доверие? Зачем Страйку нужно было играть со мной в друзей? — Какого черта? Это не было игрой! — Не было? А то, как ты совал свой язык мне в рот, тоже не было игрой? Брок резко встал, и стул за ним отвратительно проскрипел по полу. — Если бы ты хоть раз выслушал меня, — процедил он. — Если бы дал мне хотя бы один шанс объяснить! — Ещё один шанс, Рамлоу? — закатил глаза Стив. — В награду за помощь с Баки? — В награду, — стараясь держать себя в руках, тихо проговорил Брок. — Ты обещал помочь моим ребятам. А шанс… Черт, Роджерс, я хочу шанс потому, что ты и твой парень застряли у меня в ребрах так, что не вытащить. Я только хочу, чтобы ты верил мне! — Верить тебе? После того, как ты предал меня? — Блядь, я уже не могу все это выслушивать, Роджерс, — Брок взъерошил на себе волосы и сжал зубы, лишь бы лишнего не взболтнуть. — Дай мне хотя бы минуту, или я не выдержу и взорвусь. — Думаешь, мне легко? Я… — Заткнись, умоляю! Брок развернулся и пошёл в сторону терассы, не в силах больше это выносить. Ему нужен был глоток свежего воздуха, немного прохлады, чтобы остудить голову. На улице шёл весенний дождь, поливая расцветающие растения и размывая землю под газоном в грязь. Броку подумалось, что надо бы заделать здесь дренаж. Будто это был его дом, и будто он собрался жить здесь долгую и счастливую жизнь со своими суперсолдатами, мать их. Брок вышел на террасу, с наслаждением вдыхая влажный воздух. На улице медленно рассветало. Шум дождя почти заглушал мысли в его голове, и это было то, что ему сейчас нужно. — Рамлоу! — Роджерс тоже вышел на террасу. Он тоже был босиком, но кажется никто из них сейчас этого не замечал. — Блядь! — внутри у Брока раздражение вспыхнуло с новой силой. Гребаную минуту! Он не может дать ему даже гребаную минуту! Почти рыча себе под нос, Брок просто пошёл дальше, спускаясь с террасы на задний двор, выходя из-под крыши прямо в дождь. Его босые ноги скользили по мокрой траве, но ему было плевать, и он шёл вперёд, слыша за спиной, как Стив что-то кричит, но не разбирая слов за шумом воды. Он хотел всего минуту тишины. И он шёл всё дальше, пока маячок браслета на его ноге не заверещал отвратительной сиреной. Он отошёл слишком далеко от дома. — Твою мать! Блядь! Сука! — он топтал ногой гребаный газон, не в силах справиться с гневом. Он не смог уйти из-за этого браслета, а когда попросил его отвязать, все равно остался заключённым. Роджерс подошёл невозмутимо, также промокая под дождём и не скрывая своего презрения. — Вернись в дом. — Иди нахуй! — Я сказал: вернись в дом, Рамлоу — Стив повысил голос. Глаза Брока расширились от ярости. — Не говори так со мной, Стив. Можешь как угодно думать обо мне, считать меня предателем даже после всего, через что мы прошли. Но не смей. Так говорить. Со мной. Дождь стал бить сильнее, превращаясь в строгий косой ливень. Футболка облепила Броку тело, неприятно прилипнув к коже. Роджерс смотрелся не лучше. — Не называй меня по имени. Брок не знал, что на него нашло. Белый шум. В одну секунду они стояли друг напротив друга, а в другую он уже замахнулся и крепким хуком ударил Стива по лицу, справа. И тот на мгновение опешил, раскрыв рот как дохлая рыба, но тут же в его глазах вспыхнула злость, и он ударил в ответ. Ударил. Конечно, Брок упал. И это было больно. Настолько, что у него перед глазами заплясали звезды. И он испытал от этого какое-то мазохисткое удовольствие, которое только усилилось, когда он подсек ногой шаг Стива, и тот тоже упал, подскользнувшись на влажной траве. Брок не стал терять времени, снова ударил и, пока Роджерс не опомнился, ударил опять. Он взобрался на него сверху и словно в трансе обрушивал удар за ударом, от которых Роджерс успевал лишь укрываться руками. — Сука! — закричал Брок ему в лицо. Он разбил Стиву нос, из которого потекла тонкая струйка крови, тут же смытая тёплым ливнем. — Стив! — Брок! — выкрикнул он и вдруг перестал сопротивляться, раскинув руки в стороны. Собственное имя ударило в Брока словно молния, и его кулак замер в воздухе. — Блядь, — прошептал он. У него кружилась голова. У Стива задрожали губы, и он схватил Брока за грудки. — Я тебя ненавижу! — Заткнись! — Брок вцепился в его запястья, стараясь отодрать от себя. Он все ещё сидел на нем сверху. — Это ты заткнись! Я ненавижу тебя! Я ненави.! Брок поцеловал его грубо. Яростно впившись в рот, едва не столкнувшись зубами, он втянул его в грязный поцелуй: из крови, дождя и отвратительного количества слюны. Стив подался ему навстречу так, будто от этого зависела его жизнь. Переплетаясь с ним языком, царапая зубами и всхлипывая через раз. Брок оторвался от него на секунду, разглядывая лицо. — Ты чего ревёшь? — Я, мхм, я, — Стив рыдал, и слезы пропадали также быстро, как появлялись, смываемые дождём куда-то вниз. Он лежал на спине и дрожал. — Ты меня, мхм.! Ты меня оставил! Брок сглотнул. — Оставил одного, снова, — Стив всхлипывал через каждое слово, и его грудь сотрясалась от слез. — Стив, — у Брока ком стал в горле, и вся злость разом куда-то исчезла. Будто её никогда не было. Будто слова ничего не значили. Он потянулся и обхватил лицо Стива руками. — Прости меня, — выдохнул он, смотря ему в глаза. Стив раскрыл рот широко и натурально завыл, отпуская его футболку и притягивая к себе за плечи, прижимая близко и обнимая руками и ногами, плача и не обращая внимания ни на дождь, ни на грязь. — Прости, — снова прошептал Брок. — Прости, прости меня. Стив не отвечал ему, тихо всхлипывая и не отпуская. — Пожалуйста, Стив, прости, прости, прости… — Спасибо, — у него дрожали губы. — Брок… — Тихо, — Брок снова его поцеловал, на это раз нежно, мягко. — Я знаю. Дождь продолжал лить, смывая слёзы, обиды и слова, которые так нужно было услышать. Которые нужно было сказать. В грязи и с болью в голове, Брок чувствовал себя необычайно счастливым.