Пятеро

      Бывает, находишь в глубине шкафа свой старый свитер, связанный бабушкой. Он пахнет пылью и давно уже выцвел, а у края левого рукава торчит короткий отрезок нитки, за который ты непременно дергаешь. Дергаешь, тянешь, а конца все нет. И вот через некоторое время на твоих коленях лежит спутанная связка пряжи, некогда бывшей свитером, нити все еще держат форму, а в воздухе пахнет сухой старостью и немного Рождеством.       С мыслями так же.       Ты лежишь с закрытыми глазами в объятиях постели, выпиваешь за барной стойкой «Дырявого Котла» или же просто бегаешь ранним утром вдоль Темзы, как вдруг в сознании всплывает какая-то деталь из далекого прошлого, о которой ты и думать забыл. Может, ты посмотрел на драную кошку, сидящую под сырой лавкой, и вспомнил, как твои друзья устраивали соревнования между питомцами, делая ставки на то, кто быстрее догадается пересечь финишную линию.       А может, воспоминание всплывет само собой, без каких-либо предпосылок.       Просто однажды ты вспомнишь, какими душистыми были волосы Лисандры, как меняли цвет глаза Альбуса, как заразительно смеялся Лоркан, как Никс поправляла сползшие с переносицы очки, как играл в квиддич Скорпиус, рассекая воздух на метле. Воспоминания тянутся, тянутся, и вот ты уже вспоминаешь ваше совместное лето на пятом курсе, побег на магловский рок-концерт на шестом и похороны одного из вас на седьмом. А мысли-нити мечутся внутри тебя, заставляя ностальгию кошкой скрести меж ребер.       Так о чем же эта история? Наверное, о войне и несправедливости. Но в большей степени о дружбе.