Монолог мертвеца.

3. Мое отчаяние - моя бритва поперек жизни. У неба горло изрезано, поэтому мы наблюдаем красный закат . Алая кровь на поверхности будет поглощена землёй. Земля впитывает всё и каждого. Небо кормит землю. Кровью. Кровь в земле. Кровь на моих руках. Я запутался , сколько прошло времени со дня моей смерти. Я напрочь забыл , кто я и кем я был. Сегодня не стало торчка. Я видел , как пелена его телесных очертаний медленно угасла. Он был не плохим парнем . Он мне сказал перед уходом, что , какой бы не была у него жизнь , пока он был живым , она встократ была лучше. Я спросил у него. - Если даже при жизни ты лежал в облеванном толчке? - Дело не в действиях , моих друг. Я, по крайней мере, мог чувствовать. - Чувствовать боль и неприязнь к самому чувству? - Даже если это так. Через боль всегда можно вернуться. Через смерть ты не вернёшься никогда. Мне кажется, что он просветлел, что его душа стала настолько чистой, что теперь он освободился. Исчезали все: наркоманы, пьяницы, алчные люди и даже убийцы. Только я непреклонно ожидал. Может, ли это быть вызвано тем, что я был самоубийцей? Я не знаю. Я был сейчас комком нервов , штрихов, образов, лишенных смысла. Флэшбек. Мне хотелось уйти. Я смотрел на дверь. Хотелось убежать. Я смотрел на троллейбус. Мне хотелось кричать. Я смотрел в зеркало. Мне хотелось исчезнуть. Я смотрел на нож. Всё сподвигало меня на боль. Мне больно дышать , говорить, мыслить, плакать... Короткие минуты, затяжные часы. Я играл роли , которые мне не принадлежали, я любил тех, кто не любил меня. Любовь - спасение. Это искусство посреди грубой реальности, это цветов посреди мертвых полей. Чьи-то глаза смотрят на меня и не дают погибнуть. Чьи-то слова делали больнее. Бесчувственность сжигала мои внутренности. Убегать и никогда не возвращаться. Убегать от себя , от них, от всего к тому , что не даст вернуться. Через боль, страх , в неизведанное будущее, в котором меня уже нет. Смерть . Безликая. Холодная. Ядовитая. Жизнь. Катастрофически больная. Уродливая.