Белая ночь

Я живу в абсолютно сиреневом городе. В этом городе, где всего три цвета: синий, зеленый и фиолетовый. В этом городе, где всего три типа людей: грустные, радостные и очень сердитые. В этом городе, где нет главной улицы. Потому что каждая улица - это мир. Я живу в этом городе меньше года. Меньше года в сиреневом городе. А он уже глубоко во мне. В этом городе пахнет пышками. В этом городе читают стихи. В этом городе можно увидеть индейцев. В этом сиреневом городе будешь жить ты. В этом городе солнце сияет в озерах. В этом городе я очень часто поет колокол. Но чаще гораздо поют здесь жители. Жители маленького сиреневого города, который внезапно стал огромным зеленым сердцем. Сердцем многих жизней. Об этом городе писали большие люди. В этом городе читали большие люди. Большие люди построили этот город. Я никогда не узнаю его полностью. Потому что он каждый день меняется полностью. Каждое дуновение ветра приносит новый закоулок. Каждый дождь открывает неизведанное. В каждом цветке зарождается магия. Но только будет то, что никогда не изменится: он так и останется до самого неба сиреневым, куполами блестящим, озерами светящимся, с неумолкаемым птичьем гомоном, с ароматом сладких булочек по узким улочкам, и с сотнями людей до глаз сиреневых, и с счастливом стуком сердец.