Пять стадий принятия

      Я искренне верил, что бутылка пива и несколько проституток помогут мне справиться со всем, что творится в моей жизни. Чёрт, превращаюсь в отца. Или в этого сраного Андерсона, которого я видел трезвым последний раз лет 8 назад. Считай, смотрю на себя со стороны, наблюдая за Хэнком: никому не нужен, полный ублюдок, который только и умеет слать всех куда подальше. Хотя даже он смог с этим справиться после появления Коннора, и от этого становилось паршивее. Ну а я? Умру и никто не заметит, зато избавлю мир от потребителя кислорода впустую. Сейчас перспектива смерти выглядела неплохо. Я смотрел на себя в зеркало и видел небритую бороду, злобный оскал, шрам на носу, мешки под глазами и полнейшее разочарование в глазах, которое старательно скрывалось за литрами алкоголя и маской гневного полицейского. Интересно, если я сейчас позвоню Ричарду и скажу, чтобы он завтра не ждал меня на работу, потому что буду мертв, он приедет? Ему есть дело до моей смерти или я лишь очередная схема в его пластиковой башке? С одной стороны очень хотелось проверить, как же он поступит в такой ситуации, а с другой правда хотелось умереть. Потеряв в своей жизни всё, что я имел, успев унизить и избить десятки парней в подпольных барах(там были этакие "Бойцовские клубы" для утративших в себе надежду), перетрахаться с кучей разных шлюх, некоторым из которых я в процессе даже успевал рассказывать свою историю, от чего они испытывали ко мне жалость. Но мне не хотелось жалости. Тем более от женщин, спящих с другими за деньги. Хотелось выговориться наконец не бокалу с виски, а мыслящему созданию, которое сможет в конце многозначительно кивнуть и сказать хотя бы чёртово "Крепись". И тут в сотый раз в моей голове возникли мысли о напарнике. Он ведь самая подходящая кандидатура. Или нет? Весь такой из себя идеальный, сука, думает что я мразь, давно утратившая в себе всё человеческое. А чем он лучше? Просто галимый кусок металла, думающий своим высокотехнологичным мозгом, который перебирает в голове сотню комбинаций правильного ответа, походки, морганий и звуков.       Я и сам не заметил, как набрал этого говнюка, который ответил буквально через долю секунды: — Детектив?-от этого голоса прямо мурашки по коже. Неестественный, безэмоциональный, не подозревающий абсолютно ничего. — Я надеюсь, я..ээ..-как бы более правильно сказать? А, черт с ним,-не прервал там твой сон или что там у вас, ну и всё такое. Просто решил позвонить и сказать, что я сейчас буквально в хлам и с вероятностью в 100 грёбаных процентов не могу адекватно рассуждать и мыслить, но я решил, что ты должен знать. Возможно, завтра меня на работе не будет, а ты получишь новое тело для своих анализов,-я бросил трубку и кинул телефон куда подальше. Оказалось, что это необязательно. Он больше не звонил. Ну, конечно, он не звонил. Зачем? Я выслушал тысячу рассказов о том, что моя жизнь не имеет значения для окончания расследований и что если он оценит свое пребывание намного более важным, я словлю в себя порцию свинца, а он и глазом не моргнет, так что глупо было на что-то надеяться. Сука, наивный как ребенок. Буквально покраснев от злости, моя стена показалась довольно хорошим способом успокоиться. Первый удар. Стало дико больно, но бывало и хуже. Второй удар. Я вижу следы крови на стене, чувствую жжение на костяшках. Третий удар. Возобновив в памяти всю свою жизнь: смерть родителей, найденное мною тело лучшего друга в его собственном доме, слова о том, что мы можем остаться друзьями с любовью всей моей жизни, я заплакал. Впервые. Навзрыд. Четвертый удар. Я орал во все горло, с каждым разом увеличивая размах. Слезы стекали по щекам, но останавливаться было поздно. Пятый, шестой, седьмой, восьмой, девятый удар. Обессилев, я прижался спиной к шкафу и съехал по нему вниз. Попытавшись вытереть капли пота, я почувствовал вкус собственной крови, что перешла с разбитых кулаков на лицо. Вкус железа. Сука, андроид. Я ведь звонил сраному андроиду, сказав о том, что к утру сдохну. Интересно, что он сейчас делает? Мчится ко мне на всех парах или опять переключился на свой сраный спящий режим? Да похер. Он ведь машина, не способен к волнению и состраданию, а моя жизнь для него ничего не значит.       Голова начала кружиться. Черт, все плывет.