Бездна

Это, как вирус, загнанный в кровь. От него просто так не избавишься. Это, как белый медведь. Постарайся не думать о нём. И вот уже зверь очень прочно засел в голове. Или страх, пожирающий всё изнутри. Не сбежать. Не укрыться. Теперь это совсем бесполезно. Тьма, что обгладает, сожгёт, искромсает. И оставит лишь прах, тлен, унесённый вдаль северным ветром. И даже не плакать, а выть. Выть, теряя горячие слёзы. Выть как зверь, как умалишённый. Прижимая к себе мягкий свитер. Мокрый, родной, такой непривычно зелёный. И услышать вдруг тихий вопрос: "Джер, тебе больно?" Не стесняясь ответить, что да, это боль. Боль отца потерявшего дочь. Человека, который не знал, что уже не вернуть. Человека, который не знал, что уже не исправить. Человека, который пытался забыть. Забыть навсегда о чёртовом белом медведе. Но этим не вылечить. Этим даже не облегчить тот вирус, что медленно сводит с ума, как надпись "чума" в старой, мятой чёрно-белой газете. И не чувствовать уже ничего. Только боль, что заполнила тело и разум. Вдыхая безумие, словно красный туман, потерявшись в котором с миром ты больше не связан. И оправившись после всего, словно как от кошмара, встать на ослабшие ноги, боясь, что в них сил может и не хватить и слегка улыбнуться, подав спутнику руку. "Балди, нам надо идти."