Им некуда спешить..

      Взрыв.       Ты слишком поздно заметил гранату, что прилетела в метре от тебя. Успев сделать лишь шаг назад – ты спас себе жизнь. Контузия малая цена за такое везение.       Шрапнель прошла сквозь форму. Грудную клетку режет болью при каждом вздохе. И весь мир словно замедляется. Краски выцветают, становясь серыми и безжизненными. Одеревеневшие пальцы держат оружие только из-за твоего собственного упорства. Все, что ты слышишь – это стук собственного сердца, набатом звучащий в голове. Место, время, даже собственное имя, ты не помнишь этого. Но постепенно все возвращается. Воспоминания обрушиваются, словно лавина и от этого становится только хуже.       Ты осознаешь, где находишься. Понимаешь, что должен встать и продолжить бой, но вместо этого в голове вертятся лишь невысказанные слова, мысли и чувства. Как глупо думать об этом сейчас, когда вокруг умирают люди, когда пули свистят над головой и воздух разрывают взрывы и крики. А ты… А ты сидишь, прислонившись к остову сгоревшей машины и вспоминаешь серые глаза, в которых всегда царит уверенность, которой тебе порой так не хватает. Вспоминаешь улыбку, которая появляется слишком редко становясь от того только ценнее.       Паника и апатия накатываются внезапно. Ты боишься смерти. Все ее боятся. Но твой страх в том, что если старуха с косой заберет тебя, то ты никогда больше не увидишь тех глаз, от взгляда которых внутри все переворачивается с ног на голову. Но понимание, что эти чувства останутся без ответа убивает. От этого хочется сдохнуть и все начинается сначала. Замкнутый круг.       Говорят, что в последний миг перед смертью у человека перед глазами пролетает вся жизнь. Он начинает осмысливать всё совершённое им, пытается предугадать, что было бы, поступи он иначе в той или иной ситуации.       Никто не хочет умирать. А тебе еще рано на тот свет. Ты еще не сделал слишком много, чтобы остаться здесь безымянным солдатом.       Ведь ты столько хотел сказать, но времени было слишком мало.       Рядом поднимаются клубки пыли, ты замечаешь их лишь периферией сознания, погрузившись слишком глубоко в собственные мысли. Но чувствуешь сильную ладонь, что легла на плечо. Кто-то трясет тебя, пытаясь привести в чувство, зовет, пытаясь докричаться. И ты поднимаешь взгляд.       Вот они, серые глаза, в которых всегда царит уверенность, но сейчас в них плещется тревога, оттенки страха. И краски медленно возвращаются в твой мир вместе со звуками. Ты слышишь голос, что зовет тебя по имени. Моргаешь, показывая, что слышишь. Ладонь на плече сжимается сильнее, словно пытаясь удостовериться в то, что ты все еще здесь, все еще жив. - Кайден, порядок? – голос пробивается сквозь набат бьющегося сердца, дышать уже легче. - Да, коммандер, - во рту вкус пыли и крови, слова отдаются тупой болью в груди и в голове, но ты знаешь, что сможешь встать и начать движение. Ты должен, чтобы прикрывать его спину. И они идут дальше. Они сражаются за время, за то, чтобы оно у них было.