Часть 1
3 июля 2018 г. в 06:19
Стихи не родятся, как дети:
Они прорастают украдкой,
Бесшумно, сквозь нервные сети,
По психике мечутся шаткой.
Сквозь чёрный, холодный орнамент
Истерзанной в клочья души
Комкают телесный пергамент,
В зрачках все теснятся больших.
К моей депрессивной заразе —
Единственная терапия.
Поможет мне, как эвтаназия,
Спасёт, словно лоботомия.