Сборник историй Чонгука

Ты проебался. Проебался тогда, когда разрешил друзьям позвать меня. Когда позволил мне заговорить с тобой. Ты продолжаешь проебываться по всем фронтам. Ты точно осознаешь, что делаешь? Давай я объясню… Мои действия не показывают чувства. Мои слова не наполнены любовью к тебе. Привычка, может эгоизм, но не более. Чего ты ожидал? — Тэхен, ты никогда не услышишь искренности в моём «я люблю тебя», как и саму фразу. Ты продолжаешь думать, что я живу тобой. Но это не так. Мне плевать на твои мысли, действия, слова. Однако я хочу убить тебя, когда ты смотришь на других. Хочу закопать твое бездыханное, искалеченное тело, когда ты игнорируешь, или забываешь обо мне. Я не хочу, чтобы ты вел себя так, как веду себя я. Ты должен быть милым и покорным, каким был всегда. Я должен контролировать тебя. Полностью. Когда ты наконец осознаешь, что ты мой? Ты принадлежишь мне. Но не я. Ты никогда не сможешь меня контролировать. Никто не сможет. Тебе стоит бежать, или стараться. Ты начинаешь надоедать. Как скучный сериал, который ты проспорил посмотреть. Не пытайся ничего исправить, мне плевать. Наверное, ты думал, что я пай мальчик, который будет любить тебя всегда… Ты п р о е б а л с я. — Прошу, сделай первый шаг к этому. Я не хочу терять такую куколку добровольно. — Чонгуки, я люблю тебя… — Тогда терпи меня до конца. Ты действительно глупый. Ты знаешь мои изъяны, мои зависимости и характер. Но ты сам не хочешь уходить. Что же, ты сам во всем виноват. И снова внутри взрываются тысячи петард и по телу разносится приятный жар. Горячий и обжигающий, ты ничто, ведь рядом я. Лучший во всем, и мне не нужно ничего тебе доказывать. Ведь ночью, под тяжестью моего мускулистого, возбужденного тела, в сладком экстазе, ты сам говоришь мне это. Ты не говорил, что я одержим. Но ты думал, что похоть во мне разрослась, как раковая опухоль. Ты ошибался. Я и есть похоть. Я твой персональный порок, что совращает и портит все что его окружает. Довожу тебя до состояния паранойи, но ты ведь не против, что в моё отсутствие твои ноги подкашиваются от одной мысли о том, что вечером мы снова встретимся. Я говорил, что нам лучше расстаться, но ты слишком влюблен. Это твоя проблема. Ведь краски смешались из-за тебя. Ты снова кричишь моё имя. Не надоело ли мне каждую ночь, до самого утра, вжимать тебя в постель собственным весом, так, что соседи начинают молиться за твою жизнь, слыша эти стоны и крики? Вовсе нет. Это мой смысл жизни, моя месть, и мне нравится, как ты плачешь, моля прекратить это все. Хотя и не в серьез, ведь сам этого хотел. Но я художник, а твоё тело — холст. Ты прекрасен. Твоё лицо словно форфор, а кожа белая, вся в гематомах, багровых засосах и синяках. Я доволен своей работой. И теперь, я не уйду от тебя, пока не закончу картину. Не уйду, пока не сломаю. Пока ты сам не поймёшь, что лучше бы ушел тогда… Ты сам подписался на это. Но ты ведь продержишься, Тэхен?