Wayyward son

      Злись, матерись, кричи, бей в стену кулаком. Знакомо? Бессмысленно. Чтобы я не делал, я всё равно остаюсь один. Друзья находят других друзей. Лучше. Интереснее. Мне грех жаловаться, да я и не жалуюсь. Констатация факта. Сухо. Чётко. Бегают, копошатся. Молча жалеют меня — бестолочь. Неудачник. Который решил взять мечту и реализовать. Сумасшедший человек. О, безумный человечище! Пусть так. Я же не грущу нихуя. Сутулюсь, хмурюсь, сжимаю кулаки и бегу против ветра к своему морю. Эй, море, я о тебе всё ещё помню! Друзья находят себе друзей, а мне и самому хорошо. Счастливо. У меня есть весь мир… простите за драматизацию. Немножко силы и воли, и ложечка дёгтя. Точнее, пачка сигарет. Любимых. Преград непомерное количество. У меня есть друзья, которым приятнее и всё чаще посещать шумные заведения с другими своими друзьями. А я не интроверт, нет. Я к миру. К людям. Со своим посылом. Вестник, наверное. Друзьям скучно со мной, они не совсем меня понимают. Ведь я живу творчеством. Дышу. Брежу. И я не одинок, у меня есть мир. Я всё о мире под названием планета Земля. Я один, потому что мне хорошо с собой. Странно прозвучало. Мудро в то же время. Мне не страшно остаться одному. Мне не страшно больше уйти бесследно. Я уже оставил след. Я уйду, а мои произведения останутся. Пессимизм. Тогда ни черта вы не понимаете в реализме! А я вам расскажу. Реализм, мой реализм — это то, что выше написано. Погода, кстати, в Петербурге хорошая. Мне нравится потепление. Февральская весна. Да только снег мешает ровно передвигаться. Создаёт помехи. А моя «притча» подходит к концу. Если спешишь, спеши к цели. Чтобы не бессмысленно. «Be quick or be dead!»