Всполохи костра

      Полутемная пещера. Спиной чувствуется валун, впивается острой кромкой в спину. Руки связаны, во рту кляп.       Ничего не видно. Разве что… едва слышны шаги. Пленник дергается, осознавая, что попался. Он вспоминает байки бывалых вояк – единожды попав к нему живым, будешь молить о смерти. Интуиция била в набат, шаги все приближались. Пленник различил позвякивание трофейных гербовых знаков. По лбу скатилась теплая капля.       - Очнулся?       Он вышел так, чтобы пленник его видел. В своих многослойных доспехах он выглядел почти юношей, худой и нескладный. Но единственный глаз, сверкающий от гнева, который не может испытывать столь юное существо, выдавал сущность.       - Зачем? Зачем ты явился?       Эльф наклонился и вытащил кляп изо рта пленника. Подвинул откуда-то кружку. Пленный солдат недоумевающе уставился на Иорвета.       - Что, не ожидал? Думал, я монстр, похожий на утопца? Спешу разочаровать.       Кривая ухмылка.       - Зачем меня поить, если все равно убьешь? – слова вырываются раньше, чем пленник успел их обдумать. Не этот ответ ему нужен и не на этот вопрос. Его ведь отправили за… да уже неважно, зачем. Вряд ли он выйдет из пещеры живым.       - Человек… ты думаешь, мне нравится убивать? – эльф склоняет голову набок, всматривается единственным глазом куда-то в сторону. – Есть на свете только один d’hoine, которого я должен убить, но еще не успел, все остальные давно сгнили в земле, как сгнили уже и их внуки, и внуки их внуков.       - А что тогда?       Эльф поднимается, отворачивается. В руках его тонкий клинок, который он рассматривает.       - Если желаешь, задавай вопросы.