Всполохи костра

Война - это ужасно. Война высосала все соки из Каэдвена и Аэдирна, украла молодых и старых, здоровых и немощных. Это не была жуткая старуха с клюкой, как изображают художники бедность; не был это и рассохшийся чумной скелет с полным колчаном отравленных стрел. Это были величавые фигуры в горностаевых мантиях и с золотыми обручами на нахмуренных гордых лбах. Это были мускулистые воины со сломанной психикой, которые придумывали каверзные планы атак. У войны лицо человека. И эльфа. И любого, ступившего на ее тропу. Как змей, пожирающий свой хвост, она отражает саму себя. Даже бродячие трубадуры прониклись и уже не распевали веселые песни о похождениях бравых солдатов. "Но разве может месть служить мотивом для героя В новой битве? Выбор есть - Узреть судьбу на поле боя Или лежать подо льдом!" Эти строки снова и снова напевали женщины, девочки, старухи и немногочисленные юнцы, выжившие как будто специально для того, чтобы их семьи не умерли от голода на неубранных полях. Конечно, Иорвет знал эту песню. Она ему не нравилась. Люди не понимают одной истины, как не понимает ее и эльфский молодняк. Новой битвы никогда не будет. Старая, закостенелая вражда, сухая, как позавчерашняя солонина, забытая на углях - вот что происходит вокруг. Короли все так же жаждут богатства, власти и территорий. Эльфы все так же держатся призрачных идеалов своей забытой родины. Люди всегда останутся людьми, сколько не скрывали бы свою натуру за мантиями ученых или рубищами святых. А месть... что ж, он не святоша. Те, кто погубил молодняк, те, кто сгоняют их, словно скот - те заслуживают смерти. Возможно, он сам заслуживает ее. За Транкиэля. За Виэлу. За многих прочих. Эльф повел плечами, и трофейные гербы на его перевязи звякнули. Он подумал, что пока это оправдано, покуда это за НИХ - надо бороться. Ведь все просто. Когда знак Синих Полосок будет носить его противник, будет слишком поздно делать какой бы то ни было выбор.