Суицид

Всегда буду рядом. Я проснулся, голова болела, ведь я не плакал целых два года. «Хичиго отнес меня на кровать, надо сказать спасибо. - Хичиго. Хичиго, ты где!- никто не отзывается. Он что, куда-то ушёл?» Значит он вернётся.»- от этой мысли, стало спокойнее. В животе заурчало, я же ели перекусил с утра. Интересно, сколько времени? Почти шесть вечера. Сколько же я проспал? Подойдя к плите, я наспех сготовил себе ужин. Я ел очень медленно, хотя был голоден. Прошло уже полтора часа, а Хичиго все еще нет. Я начинаю беспокоиться. Все! Выкину из головы мрачные мысли. Я пошел по квартире, нашёл телевизор и включил его. По ящику шла всякая фигня, поэтому я включил самый тихий музыкальный канал. Там шла соната для скрипки Джузеппе Тартини « Дьявольская трель», одна из моих любимых мелодий. Люди считали, что композитор продал душу, чтобы написать ее. Это произведение настолько сложно и одновременно красиво, что все посчитали это дьявольским творением. Они просто не хотели признавать гениальность композитора. Если бы мне предложили сгинуть в аду за написание такого произведении, я наверное был бы согласен. Сейчас, я всего лишь чуть-чуть умею играть на гитаре, меня когда-то учила мама, я был ещё ребенком. Что-то я совсем приуныл. Пойду, осмотрю квартиру. Я заходил в каждую комнату, поочерёдно: Спальня, ещё одна, склад пушек (почему я не удивился?), Еще какая-то комната. Я потерял им счет. И вот, наконец, последняя дверь. Она находилась дальше всех, в самом конце квартиры. Там не было освещения. Я с опаской открыл ее и офигел, в прямом смысле этого слова. - Неужели, он такой!- в этой комнате все стены были увешаны полками с дисками: Дебюсси, Моцарт..., чего тут только нет. На полу стояла дорогая акустическая гитара. На стене весела скрипка. « Интересно, он вообще на ней играет?» Весь пол был усыпан партитурами, нет, это записи, он, что пишет музыку? Я не стал смотреть, просто взял первый попавшийся диск. « Хм, Quietdrive, ну ладно.» Я включил плеер, закрыл глаза и погрузился в раздумья. « Блин, Хичиго – очень скрытный. Ничего о себе не говорит. Мне это не нравится. Я рассказал ему уже очень много, открыл душу. Но зачем? ОН мне никто, по крайней мере, был никем день назад, а что сейчас? Я должен бояться его, но я хочу видеть его, просто знать, что он рядом, чувствовать его пульс тепло. Что со мной? Я всего лишь думаю о нем, а сердце бьется как бешеное! Мы же оба…блин. Я же ничего о нем не знаю, кроме того, что он убийца! Я должен ненавидеть всем сердцем. Но я уже не могу без него. Я люблю его, как так вышло.» Я горько усмехнулся сам себе. « Я точно ненормальный.» Но признаваться ему я не собираюсь. Он может не правильно понять. « Да, именно так произойдет, но я не хочу, чтобы он ушёл! Лучше буду молчать. « Как я мог, он же подонок. Но по ходу мне все равно, я буду, рядом пока не прогонят. Уже все решил для себя. Я уже долго лежал на полу. Внезапно нахлынула усталость, веки слипались. Я не стал бороться и отключился.