Дисфория

Время смертельно ранено годами в бетонной коробке, острыми иглами в венах и сотнями шотов водки. Тучи в моей голове серей, чем промозглые зимние дни — я устал. Проповедник апатии и тоски. Полумертвое тело сжирает глазами, жадно глодая кости, исступленная паства. Умоляю, позвольте мне просто сдаться, ведь нещадно ломая колени о сцену я тысячу раз забывал подниматься. Я устал до парестезии, мутизма и омертвения, и прочих психических и социально-поведенческих отклонений. Проверяя дрожащее в коконе ребер ослабшее сердце, я не верю, что чувствую ритм, и хочется вырвать его сточившимися ногтями, пока за окном корчатся в судорогах местные фрики. Иногда я думаю в нездорово загонистых приступах мысленных, что все пациенты умирают в агонии, если я психбольница их. Я столько раз в своей жалкой и полной разочарования жизни менял пути, что меня тошнит, что в глазах круги, что вместо новой никчемной попытки урвать свой шанс, я лучше зубами выпущу собственные кишки. Я устал до окоченения, господибожемой. Почему я есть я, а не кто-то, хоть кто-то другой, кто любим судьбой?