.7.
9 сентября 2018 г., 12:56
«…На этом мне мама готовила тортик, а тут говорила, какой ты скотина.»
Сижу, собираю по полу осколки и режусь о те, что несут твоё имя. Рвут кожу кусочки с террором и ложью; с свободой, полученной кровью и потом. Когда-то я клялся, что вырасту тоже и стану твоим всем назло антиподом. Я режусь удавкой на маленькой шее, давясь затхлым воздухом как по команде; мне всё ещё страшно от криков за стенкой, но это соседи — я знаю, я знаю. Я режусь о фобии детскими травмами — стёкла прозрачны, как мамины слёзы. Я бережно глажу кусочки со страхами, веря, что нежность хоть чем-то поможет. Обиды впиваются в плоть мою копьями. Вспомню тебя, так мурашки по коже. Гордись мной, отец мой из антиутопии —
я вырос и стал
твоей точною копией.
