немного свежего воздуха

всё начинается с кофе. с драной белой кружки, у которой не сколот бок или не отвалилась ручка, нет. белая кружка, вероятно, когда-то была не белой, у неё была какая-то надпись, о которой уже никто никогда не узнает. было это давно. в какой-то истории, когда гэвин рид был совсем другим, а коннора попросту не существовало. но вот, смотрите-ка, коннор. со своим пластмассовым лицом придурка, в протянутой руке он держит белую драную кружку кофе так, как будто это пистолет. возможно, он и пистолет-то держит так, как кружку кофе. — ваш кофе, детектив. гэвин рид ухмыляется с выцепленным ебалом победителя, который поднасрал какой-то железке больше, чем жизнь поднасрала ему. в стрёмном существовании рида радости на этом заканчиваются. поэтому он с каким-то очень отчаянным наслаждением смакует выражение чужого пластмассового ебала, нет, не выжигая его на сетчатке, потому что последнее, что там может быть выжжено, это сраная кофеварка с недоразвитыми мозгами. с вычерченной сучностью махает рукой будто бы благодарственно, но только очень-очень колко и зло. кофе ошпаривает чужой костюмчик, с иголочки прямо, чужие руки, а кружка с силой врезается ручкой в переносицу. чужую. коннор не дёргается. немного кофе попадает на запястье гэвину. оно мгновенно краснеет и, кажется, готово пойти волдырями. это заставляет его как-то свернуть свою ядовитую радость в плотный комок, обросший злобой. — засунь его себе знаешь куда? — куда? ядовитая радость сменяется каким-то разочарованием. пахнет оно горелым пластиком, но не так сильно, чтобы отвернуться.