Первая
16 июля 2018 г., 19:01
Дождь. На улице дождь. Стучит крупными каплями в стекло, обреченно стекая вниз.
В душе тоже дождь. Серый, пронизывающий.
Он отпивает из глубокого бокала темно-бордовое вино, устало рассматривая мокрые дорожки по ту сторону окна.
И снова Она. В мыслях, перед глазами.
Образ первой любви почти стерся, оставаясь воспоминанием светлой грусти. Почти забытые глаза цвета холодного дождя, взмах ресниц и нервный смех, звучащий где-то в голове. Заломленные бледные пальцы и бледность размытого лица.
Он уже почти не помнит. Ни чужой дрожи, ни прикосновений, ни легкой паутинки почерка.
Вино неожиданно горчит.
Да, Он забыл Ее. Ту самую Первую Любовь. Растворил в памяти.
Лишь иногда опять всплывает знакомый образ, отзываясь тягучей сладостью на губах с легким налетом горечи.
Как вкус бордового вина и холодный серый дождь за прозрачной стеной в оконной раме.
