Ритм твоего сердца

Pov Eddie При­ходит ут­ро. Патрисия спит на мо­ей ру­ке, ти­хо по­сапы­вая. Я мед­ленно встаю, что­бы не раз­бу­дить ее и тя­нусь за сво­ей одеж­дой. Де­вуш­ка ше­велит­ся во сне и по­вора­чива­ет­ся на дру­гую сто­рону, от­кры­вая вид на свою шею. Ге­мато­мы и ран­ки от уку­сов пок­ры­ва­ют ее мо­лоч­ную ко­жу, я от­тя­гиваю оде­яло вниз и ви­жу, что все пле­чо си­нее, в не­кото­рых мес­тах да­же вид­не­ют­ся от­ме­тины от мо­их паль­цев. Я пе­рес­та­рал­ся… - Что я нат­во­рил? - смот­рю на свое от­ра­жение в ду­ше и уда­ряю ку­лаком об ка­фель. Вы­хожу из ван­ны и на­деваю одеж­ду. Патрисия до сих пор спит. Ме­ня не по­кида­ет чувс­тво, что за на­ми сле­дят. Лес, ла­герь, отель. Я вез­де чувс­твую слеж­ку и да­же знаю, кто имен­но, но мне нуж­но убе­дит­ся в этом. Про­веряю ма­газин в пис­то­лете и пе­реза­ряжаю, пря­ча ору­жие за спи­ной. Я уже поч­ти вы­шел и зах­лопнул за со­бой дверь, но что-то ме­ня ос­та­нови­ло, вер­нее кто-то… Воз­вра­ща­юсь об­ратно в но­мер и при­сажи­ва­юсь на кор­точки ря­дом с ней. Ее рес­ни­цы слег­ка под­ра­гива­ли, а ла­дош­ка слег­ка сжи­мала ткань на­волоч­ки. - «Прос­ти,» - дот­ра­гива­юсь кон­чи­ками паль­цев до ее во­лос, она щу­рит­ся во сне, и я сра­зу же от­дерги­ваю ру­ку, сжи­мая в ку­лак. – « Я не хо­чу втя­гивать те­бя в это.» Смот­рю на нее в пос­ледний раз и зак­ры­ваю за со­бой дверь. Де­вуш­ка на ре­сеп­ше­не ми­ло улы­ба­ет­ся, чем силь­но раз­дра­жа­ет ме­ня, я да­же не смот­рю в ее сто­рону и быс­тро иду впе­ред, от­кры­ваю дверь, вы­хожу на ули­цу и взды­хаю. От хо­лода изо рта вы­рыва­ет­ся клуб ды­ма, а лег­кие оку­тыва­ет прох­ладный воз­дух. Бо­ковым зре­ни­ем ви­жу, что в пя­ти мет­рах от ме­ня сто­ит чер­ная бро­ниро­ван­ная ма­шина. Он здесь. Я хмы­каю и нап­равля­юсь в про­тиво­полож­ную сто­рону, слы­ша, как дверь ма­шины хло­па­ет, и быс­трые ша­ги сле­ду­ют за мной, по­ка я не ос­та­нав­ли­ва­юсь. - Ты уже зна­ешь, не так ли? – раз­во­рачи­ва­юсь и дос­таю пис­то­лет, нап­равляя на не­го. - Я то­же рад те­бя ви­деть, - он улы­ба­ет­ся. - За­чем ты сле­дишь за на­ми? - Прос­то, - па­рень сме­ет­ся, под­ни­мая ру­ки. – Брось это, ты не убь­ешь ме­ня. Я знаю, что имен­но те­бя и тво­его друж­ка по­дос­ла­ли ко мне, что­бы убить ме­ня. – де­ла­ет од­ной ру­кой им­про­визи­рован­ный пис­то­лет и нап­равля­ет на ме­ня. – Бам! – сно­ва сме­ет­ся. - Мо­жет об­ни­мем­ся, хо­тя бы, - па­рень рас­пра­вил ру­ки, раз­ми­ная шею. - Ты су­мас­шедший, Бэнжи, - не опус­каю ору­жия и дер­жу его на при­целе. - Как не веж­ли­во с тво­ей сто­роны, бра­тец, - спе­ци­аль­но вы­деля­ет пос­леднее сло­во, вы­водя ме­ня из се­бя. Я сжи­маю пис­то­лет до по­беле­ния кос­тя­шек и опус­каю его. Он смот­рит и ух­мы­ля­ет­ся. - Прос­то, ухо­ди. - По­чему? Раз­ве ты не рад? – де­ла­ет вид, что расс­тро­ен, скре­щивая ру­ки у гру­ди, - А­аа… - смот­рит на эта­жи оте­ля, и я нас­то­ражи­ва­юсь. – Бо­ишь­ся, ко­го-то по­терять? – кив­ком ука­зыва­ет на этаж, где спит Патрисия и ух­мы­ля­ет­ся. - Мне не­кого те­рять. Дер­жу мас­ку хлад­нокро­вия, он не дол­жен уз­нать о мо­их чувс­твах к Трикси. Толь­ко не сей­час… - Зна­ешь, а она в мо­ем вку­се. Одол­жишь? – Я убью те­бя, Бэнжи… - За­бирай, - сжи­маю в кар­ма­не ку­лак и смот­рю в его гла­за. – Она ни­чего для ме­ня не зна­чит, так де­вуш­ка од­ну ночь, ни­чего бо­лее, - смот­рю на пис­то­лет и улы­ба­юсь. – С ней бы­ло ве­село по­возит­ся. - Прав­да? – он об­ли­зыва­ет пе­ресох­шие гу­бы и смот­рит за мою спи­ну. Я обо­рачи­ва­юсь – в пя­ти ша­гах от ме­ня сто­ит Патрисия, она под­жи­ма­ет гу­бы и де­ла­ет мед­ленные ша­ги на­зад. Стою и смот­рю на нее, не смея сде­лать ша­га. Прос­ти ме­ня… Я ви­жу, как взды­ма­ет­ся ее грудь, и гла­за щи­па­ют со­леные сле­зы. - Вот это дра­ма, бра­тиш­ка, - Бэнжи под­хо­дит бли­же ко мне, за­киды­вая свою ру­ку на мое пле­чо. Я впи­ва­юсь ног­тя­ми в свою ла­донь, пы­та­ясь сдер­жать­ся, что­бы не сло­мать его ру­ку. Патрисия смот­рит на ме­ня и вы­тира­ет сле­зы ру­кой, вы­тас­ки­ва­ет из- под коф­ты пу­лю и сры­ва­ет с шеи, выб­ра­сывая на до­рогу. Слов­но в за­мед­ленной съ­ем­ке ме­талл уда­ря­ет­ся об ас­фальт, и раз­вернув­шись, де­вуш­ка бе­жит впе­ред. Я смот­рю на ее спи­ну, чувс­твуя, как ткань про­пита­лась мо­ей кровью. В го­лове до сих пор сто­ит ее взгляд пол­ный бо­ли и чувс­тва пре­датель­ства… Мо­жет быть это и к луч­ше­му…