Я влюбился в Смерть

Порез… Еще порез. Медленно, тёмными сгустками, из вены вытекает кровь. Это зрелище так завораживает, что даже забываешь, что через несколько часов родители найдут твоё бездыханное тело, в одежде, которая будет полностью пропитана кровью их сына. У Скотта Хоинга ужастная жизнь. За семнадцать лет он не смог обрести ни одного друга, из-за чего стал школьным фриком. Родители его постоянно упрекают во всем, ставят в пример его старшего брата, который в свои двадцать стал обладателем новой фирмы «без чьей-то помощи». Однако Скотт знает, сколько человек пожертвовали всем, что у них было, а некоторые даже распрощались с жизнью благодаря его «самостоятельному» братику. Когда он пытался достучаться до родителей, то отец его ударил, а мать крикнула, что лучше бы он никогда не родился и они вместе куда-то ушли, оставив Скотта наедине со своими мыслями. Это все случилось несколько минут назад. Скотт вбежал к себе в комнату, закрывая дверь на ключ, и сел около кровати, пряча своё мокрое от слез лицо в коленях. Он никогда не плакал, считая это проявлением слабости, но сегодня он сдался. Скотт не мог продолжать быть сильным, ему хотелось покончить с этим раз и навсегда. Он взял с прикроватной тумбочки расскладной ножик, которые ему подарила двоюродная сестра на шестнадцатилетие, включил «Богемскую рапсодию» и закатал рукав. Решив не мелочиться, он сразу сделал глубокий порез, а затем еще несколько, боясь что может изменить мнение, если немного помедлит. После этого он откинул нож в сторону окна и положил голову на кровать, чувствуя головокружение от потери крови. Скотт провел рукой по щеке, вытирая мокрые дорожки и оставляя кровавый след. Он знал, что ему недолго осталось, буквально несколько минут, а потом он умрет, чего так долго добивались его родители. Внезапно он почувствовал лёгкое дуновение ветра и прикрыл глаза, понимая, что пришел его конец.  — Имя? — услышал Скотт где-то сверху.  — Скотт Хоинг, — с последних сил ответил он. Спустя несколько секунд парень снова услышал голос.  — Тебя нет в списках. Рано еще.  — Ч-что? — хрипло спросил Скотт, поднимая голову и открывая глаза.  — Оо, видимо, вскрытие вен тебе еще и слух повредило. Говорю, рановато тебе на этот на свет. Когда надо будет, я сам за тобой приду.  — В-в смысле? Т-ты кто? Перед Скоттом стоял парень лет восемнадцати в черной футболке, черных зауженных джинсах, грубых ботинках. Его волосы цвета вороньего крыла были хорошо уложены, а челка была прилизана к левой стороне. Сам он стоял и ухмылялся, держа в руках две планшетки. Ззади него было ярко-красное свечение, очень похожее на огонь.  — Я? Ты же сам меня вызвал! — возмутился парень. — Приятно познакомится, Смерть, пришел за тобой, а тебя нет в списках, так что увидимся лет так через надцать. — После этих слов парень расстворился в воздухе, чем создал небольшой ветер в комнате. Скотт неподвижно сидел, смотря в точку, где только что был парень, совсем забыв о своей проблеме. Он на секунду закрыл глаза и потерял сознание.

***

 — Скотт! Ну, наконец-то! Где тебя всё это время носило? — начала Кирстин, единственная подруга Скотта, когда на экране загрузилось пиксельное изображение её друга. От её взгляда не могли уйти большие синяки под глазами, рассфокусированный взгляд и потрёпанный вид. — Боже, Скотт, что случилось? — спросила она, будучи обеспокоенной самочувствием её лучшего друга.  — Привет, Кирсти. Я тоже рад тебя видеть, — Скотт через силу выдавил из себя улыбку. — Всё хорошо, — отмахнулся он.  — Да, ну? — Кирстин приподняла бровь. — Скотт, ты выглядишь ужасно, поделись со мной, что произошло? Я тебя никогда таким не видела.  — Если я тебе скажу, то ты посчитаешь меня психически-больным, хотя я и сам уверен, что у меня не все в порядке с головой, — ответил он, устраиваясь удобней на своей кровати, пока родители были в командировке в Мексике.  — Заинтриговал, — хмыкнула Мальдонадо.  — В общем, я видел Смерть.  — Смерть??? У тебя кто-то умер? Боже, Скотт, прими мои соболезнования, мне так жаль, что я не могу быть сейчас рядом с тобой, — начала Кирсти, чуть не плача.  — Хэй, никто не умер. Правда, я чуть не откинулся, но это по своей же глупости, — пожал он плечами. — Так вот, я видел Смерть. Настоящую, живую. Да, знаю, что это странно звучит «живая Смерть», но это так.  — Что ты с собой сделал? — твёрдо спросила Кирстин, переживая за друга.  — Ничего особенного, но не суть. Ты вообще слушаешь, о чём я говорю? — он пощёлкал пальцами перед камерой ноутбука.  — Конечно! — воскликнула Кирсти, решая не задавать лишних вопросов и на ходу вспоминая номер хорошого психиатра.  — Хорошо. Знаешь, я всю жизнь представлял Смерть в чёрном плаще, с косой и с черепом вместо лица. А тут… Это не описать словами… Хоть я был в полуобморочном состоянии и это всё могло выдумать моё подсознание, но он был настолько реален! Ты себе просто не представляешь! Да, не откидаю тот факт, что это могла быть и шутка, но как можно объяснить расстворение в воздухе? — увлеченно рассказывал Скотт. Спустя некоторое время он заметил, что Кирстин копается в своём телефоне, вместо того, чтобы слушать его. — Хэй, Мальдонадо! Что ты делаешь?  — А что, не понятно? Ищу номер психиатра, — спокойно ответила девушка.  — Какого еще психиатра?! Я тебе правду говорю! — поднял голос парень.  — Скотт, это всё ненормально! Тебе нужна помощь, а лучше професиональная, ибо…  — Не продолжай, — грубо прервал Хоинг подругу. — Я понял. Ты не веришь мне и хочешь запечь меня в психушку, но у тебя это не выйдет, моя дорогая, — ухмыльнулся Скотт, захлопывая крышку ноутбука, мысленно обещая себе, что сделает всё, что от него потребуется, лишь бы снова встретиться со Смертью.