***
POV Эшли Мы мирно ужинали за большим столом. Папа пришёл с работы и теперь ест с нами. — Как дела с письмом? — Поинтересовался он. Я вскинула брови вверх и удивлённо посмотрела на маму, поправив свои очки, соскользнувшие немного вниз. Та лишь пожала плечами. — Сегодня планирую начать писать, а что? — Уж постарайся, — отец вытер запачкавшиеся едой губы салфеткой и, сказав, что ужин был просто замечательный, встал из-за стола и направился в гостиную смотреть новости по телевизору. — То есть… он совсем не против? — в ответ я получила утвердительный кивок от мамы. — Удивительно. На самом деле я прибывала в некотором шоке и неполном осознании того, что родители так резко поменяли мнение об этом конкурсе. Они наконец-то поняли, насколько это важно для меня. И этому невозможно не радоваться.***
Два часа ночи. Уроки давно сделаны. Сейчас я сижу в полумраке своей комнаты перед уже не первым, не пятым и даже не десятым чисто-белым листом, располагающемся у меня на рабочем столе, нервно грызу кончик карандаша и пытаюсь собраться с мыслями. Как вступить? Как к ним обращаться? Нужно ли писать о своей жизни? А дату? Что я вообще хочу всем этим сказать? И самый главный вопрос: почему именно я должна поехать вместе с ними в тур? Действительно, почему именно я? Меня точно не выберут! Наверняка победит кто-нибудь другой. Я даже вступить, блять, не могу! Чёртово письмо! Карандаш полетел в сторону, а вместе с ним и всё напряжение, витающее перед этим в воздухе, я откинулась на спинку стула и посмотрела в потолок. Долго смотрела в этот идеально-белый потолок. Такой же, как и лист, лежащий прямо передо мной. Такой же пустой, скучный и неинтересный. Наверное, как и я. Кэт меня поддерживает. Она твёрдо уверенна в том, что у меня действительно получится выиграть этот конкурс. Серьёзно? У меня? Я не одна такая, кто хочет победить. Но я и не одна такая, у кого ничего не выходит. Но всё же это несильно воодушевляет. Скорее, становится жалко таких людей. Наверняка, и я смотрюсь жалкой в глазах Грэй. Да, наверное, так оно и есть. Я выключила настольную лампу, освещавшую в то время мой стол и всё рабочее пространство, легла на большую мягкую подушку и укрылась тёплым одеялом. И плевать, что скоро лето. Снова этот скучный потолок… Я повернулась к окну, чтобы больше его не видеть, и, не справляясь с тяжестью век, поддаюсь им. Больше нет сил что-либо делать, даже думать. Не ожидала, что такая простая вещь, как написание письма, заставит истощить весь мой запас энергии. А теперь — спать. The end of POV Эшли