Мышонок

— Игорь Владимирович, здравствуйте! Глаза, полные обожания, горят напротив. Короткий кивок, усталая улыбка и вопросительный взгляд. — Антон Миранчук, начинающий футболист. Игорь жмет протянутую ладонь парня, про себя отмечая нежные, тонкие пальцы. — Вы безумно крутой! Моя мечта — играть с Вами на поле! У меня брат-близнец, он тоже играет! Бессвязный рассказ взахлеб, который репетировался перед зеркалом каждый вечер, звучит сейчас безумно и фанатично. Мужчина кивает после каждого слова, пытаясь глазами найти свою команду. Не вслушивается, но замечает, что парень все еще сжимает его руку, смотря прямо в глаза. Как же его… Александр? Алексей? Антон? Нет, нет, точно не Антон… — Акинфеев, поехали! Игорь торопливо накрывает тонкие пальцы парня своей ладонью и, прерывая его сумбурную речь, слегка сжимает. — Спасибо… Слушай, у тебя все получится. Удачи! Мужчина вырывает руку и мягко треплет парня по кудрявым волосам. Лучезарная улыбка на прощание и последний взгляд на эти полнящиеся обожанием глаза. Перед сном Игорь вспоминает только этот горящий взгляд и нежные пальцы.

***

Быстро пробегает глазами по списку сборной, вскользь цепляясь за фамилию «Миранчук». В мыслях всплывают длинные пальцы и глаза. Игорь встряхивает головой и видение пропадает. Попытки вспомнить Миранчука безрезультатны: кажется, несколько лет назад видел его. Или нет? Он столько фанатов перевидал, что не вспомнит. Перед сном в голове опять горящий взгляд и пальцы.