Никогда не пишу стихов

Дорогая тётушка Агата, Ты нынче далековата, В том смысле — что далеко. Я бы позвал тебя устроить квартирник, Сыпать афоризмами принудительно и настырно В ауре шокированных смешков. Ты бы рассыпала остроты и комплементы Моему дворянскому гнезду, Впала бы в экстаз от сантиментов, Обрела бы душевную наготу. Дорогая тётушка Агата, Комната, где стены цвета граната, Vampire vibe и дореволюционный рояль, Излечила бы в мгновение ока и серую мораль, и печаль. Сдался тебе твой старый диван в гостиной, Разодранный котом, со сломанной пружиной? И кот чужой. Гостиная ведь тоже не твоя… И эта жаркая зима, по-ихнему» зовётся «лето», И пластиковые снеговики, А «деревенского дурачья» с приветом Хватает и у нас, хоть вены режь с тоски. Эх, дорогая тётушка, куда там… Привязан я к своим родным пенатам, К могилам предков, зиккуратам, К сервизу бабки в сундуке, К большому фикусу в горшке, К книжонкам, к кухне, к батиным картинам, К оконным видам, прочим «нафталинам». На эмиграцию замахнуться не готов Хоть нету у меня ни рыбок, ни котов. Эх, дорогая тётушка, Агата, Лететь к тебе за океан мне страшновато, Позвать обратно в Рашу — смешно. Коль фантазировать пока не запрещено, — Надо бы поставить цель, договориться… Встретиться когда-нибудь на норвежской границе.