Я запираю свое небо на замок
Я рисую, дую и плюю в потолок
Мне любви мало
От него устал
В общем, этой ночкой
Я одиночка
Маркус сидел в своей каюте, не понимая, что он только что увидел. Это оставило тяжёлый след в его душе, он пытался понять, зачем Саймон лгал ему. Он понимал, что Сай не мог это сделать, но учитывая то, в какой позе он застал их с Дэмиеном, по-другому быть и не могло... Стук в дверь прервал его от тяжких размышлений. Он догадывался, кто мог к нему прийти. Открыв дверь, он увидел Саймона. Его глаза были полны сожаления, стыда и дикого горя одновременно. - З-здравствуй, Маркус... - Что то ещё хотел сказать? - он смотрел на Сая высокомерно и холодно, будто осуждая взглядом за содеянное и выражением лица давал понять, что прощать Саймона он пока не собирается. - Я... Прости меня за этот... инцидент. - Сай тянул слова, пытался подобрать нужные, чтобы не обидеть Маркуса ещё больше, выпросить прощение - Он сделал это неожиданно... Я даже понять ничего не успел. И отстраниться не мог... - Что, слишком приятно было? - в голосе читалась обида, Маркус готов был заплакать от горя и безнадеги, но виду не подавал - гордый... - Нет, я... Он ухватил меня за жилетку. Крепко. Отстраниться в моем случае было физически невозможно. - Я понимаю. Но... Пока мне нужно время, чтобы забыть этот случай. Немного. Может, неделя. Может, меньше. Мне нужно привыкнуть к тому, что мой парень может мне изменить... - Хм. - Сай скорчил недовольную рожицу и хмыкнул - Я шучу. Просто нужно оклематься. И все. Ничего личного. Мне просто нужно... Успокоиться, что ли? - Я... Я понимаю. Спасибо, что выслушал, Маркус. Я... Не буду тебя отвлекать. Скажи, когда будешь в порядке. Я за тебя беспокоюсь. - Сай пошел от комнаты Маркуса дальше, напоследок сказав - Прости меня ещё раз... Как только Саймон скрылся из поля зрения, Маркус закрыл дверь и сполз по стенке. Да, он действительно хотел и мог простить Сая. Правда, сначала нужно было сделать одну вещь... Саймон сидел на ящике, как и обычно. Ему было жутко больно и стыдно, он не знал и не догадывался, что делать дальше. Он тупо соскребал ножом металлическую стружку с ящика, аккуратно выводя слово "Прости". Прислушивался к мучительной тишине, стараясь уловить каждый проскакивающий звук. Он содрогнулся от пролетающего мимо знакомого голоса. От знакомых, ставших родными, но в один миг такими чужими колебаниями воздуха, составляющими из себя приятный, мягкий голос. Голос его любимого. Голос революции. Голос Маркуса. - Привет, Норт...