Немного о жизни и её цене

«Когда летишь с моста, понимаешь, что все твои проблемы решаемы. Кроме одной — ты уже летишь с моста…» ©

Умирать страшно, скажете вы? Я бы не был так уверен. В моей ситуации смерть была бы лучшим исходом, возможно. Заперт в собственном теле, словно в тюрьме. Ты можешь лишь мыслить, и то не сильно. Для многих ты уже мертв. И они бы признали тебя мертвым, если бы не бьющееся сердце и слабые электрические импульсы коры головного мозга. Не жив и не мертв, существование где-то между двух граней. «Овощ» — как выразился бы я сам ещё несколько дней назад. Давящая тишина и темнота подобна трясине, пытающейся утянуть глубже в свои недра, поглотить сознание без остатка. И я даже рад бы отдаться в её власть, уйти. Но Смерть не столь милостива к простым смертным, и на наши мольбы она не откликнется. А законы, увы, не дают право решить за кого-то. Я могу только молить какую угодно высшую сущность на сбой аппаратуры искусственного дыхания. Быть может, тогда пресловутая тьма соблаговолит забрать меня себе. Я помнил всё до мелочей. Затопившую сознание ярость. Месть за друга. Настигнувший после страх. Не за себя — за остальных, мне не впервой прятаться от правосудия, в конце концов именно оно завело меня в эту глушь. Но я никак не ожидал ответного удара. Крика ненависти незнакомого человека и сильного толчка бампером машины. Секунды немого падения. И ледяные объятья воды. Она подобно липкой паутине сомкнулась вокруг, опутала каждую клеточку обмякшего тела, проникая глубже внутрь, в легкие. Утопление было бы большим счастьем по сравнению с тем, что происходило со мной сейчас. «Ну что, великий мститель, доигрался?» — и этот противный скрипучий голос, от которого не скрыться. Внутреннее я? Совесть? А черт его знает. Он приходит всегда неожиданно. Заваливается в мысли словно в свой дом. Подобно неожиданному родственнику, что считает себя хозяином твоей скромной обители, пусть и приехал на несколько дней погостить. Что я мог ответить? Что мог оправдать? Да, эта выходка обошлась нам слишком дорого. Глупая идея, Марко, очень глупая. Я мог только молчать. Забиться во внутренние стены, пытаться абстрагироваться от данной реальности. Выхода не оставалось. По крайней мере, я сам его не видел. Такая глупая не-смерть и не-жизнь, не считаете?