У любви свой собственный язык

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤу меня когда-то была мечта стать художником. рисовать я не умел, но пытался срисовывать. ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤмои творения были банальными, но иначе я не мог. прекратить делать то, что дает толчок к жизни, — почти равно самоубийству. ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤэто выматывает, заставляет нервничать, срываться, отшвыривать палитру в дальний угол комнаты, опрокидывать стакан с мутной водой. я знал, что в конце будет больно, ведь тот, кому не дано летать, — не полетит, как и не начнет рисовать бездарь. ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤи все же, я старался. выводил каждую линию, каждый мазок распределял равномерно, с определенной силой надавливая на кисть, но это все техника. художники, по сути, ничему не учились, будто с мольбертом в руках родились. ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤя не чувствовал ни бумагу, ни собственную душу, когда заходил в мастерскую. ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤмного думал, не мог абстрагироваться от внешнего мира. ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤгоды шли, но у меня все не было хотя бы одного законченного рисунка. только заполненный одинаковым узором блокнот, что так и не удалось воплотить в картину.