Слишком.

Он дышит слишком редко для человека, который держит пистолет на уровне виска. Он слишком спокойно смотрит на себя в зеркало. Он слишком спокойно начинает кричать и злиться на своё отражение. Он злится. На нее. На себя. Он злится на то, что он третья причина. На то, что Джессика где-то там, а не в его объятиях. На то, что отец слишком плохо спрятал пистолет. На то, что Клэй стал разбираться в этом... Он злится на то, что не был Клэем, который стал разбираться в этом. Он стал дышать чаще, но не намного. Это та самая злость. Злость на весь мир, который так напоминает антиутопию. Он заколебался. Пистолет был опущен на миллиметр. Он уцепился за жизнь, он постарался. Как и она на 13 кассете. Она тоже давала жизни шанс, чтобы ее переубедить. Она тоже хотела переубедить саму себя... Не получилось. Он стал дышать немного чаще, стараясь держать пистолет на том же уровне. Но уже не так спокойно и уверенно, как вначале. Цепляясь за радости жизни, он томно глядел на себя в зеркало. Это сложное мимолетное решение, которое принять крайне ошибочно. Но его никто не остановит. Дом пуст, словно его душа. Он хочет жить, как и она. Но ее нет рядом. Ни с кем рядом. Шаг вперед. Один. Словно никто и не сдвигался с места. Он захотел увидеть глаза ближе, но передумал. Там лишь боль... Смотреть не на что. Он стал дышать еще чаще. Уже настолько, что собственное дыхание стало раздражать. Глаза забегали, словно паранойя настигла его в запертой ванной. А после... Он перестал дышать.