London: Become Detective

Ей снятся кошмары каждую ночь. Нет, не так. Она живёт кошмарами. С недавних пор. Кара понимает, что больше не может. Не может из ночи в ночь просыпаться от собственного крика в мокрой от пота и слёз постели. Не может видеть одни и те же картинки, прокручивающиеся, как на киноплёнке, у которой почему-то нет конца. Взрывы. Крики. Кровь. Боль. И снова: взрывы. Крики. Кровь… Кара закрывает лицо ладонями и падает обратно на подушку; сдерживать глухие рыдания с каждым разом всё сложнее. Плечи дрожат. Она подгибает ноги под себя и обхватывает колени руками. Когда-нибудь это закончится. Когда-нибудь. В следующей жизни.

***

— Квартира? — переспрашивает Норт и подаётся вперёд. Они не виделись целую вечность, однако Каре казалось, что Норт за это время нисколько не поменялась. Разве что к лучшему. — Знаешь, ты ведь второй человек за сегодня, кто меня об этом спрашивает. — И кто же тогда первый? — улыбается Кара. — А вот тут сложнее. Кара не понимает. Сложнее? — То есть? — Этот человек… Ну, знаешь, откровенно говоря — он конченный зануда и та ещё заноза в заднице, — смеётся в ответ она. — Но, думаю, вы поладите. Не такой уж он и плохой. Просто со странностями. — Как его зовут? — Коннор Холмс. Звучит круто, а?

***

— Афганистан или Ирак? Бартс. Кара не была здесь, наверное, сотню лет. Может даже — капельку больше. Она осторожно касается края стола — не для опоры, просто по инерции, — и любовно оглядывает помещение. Шепчет себе под нос что-то восторженное, чего и сама не вспомнит. А затем в непонимании вскидывает голову на вопрос. Послышалось, может? — Простите? — Вы служили в Афганистане или в Ираке? — повторяет вопрос юноша по другую сторону стола. Он заинтересованно оглядывает её с головы до ног: Кара отвечает тем же. — Как вы узнали? Это ты ему сказала, да? Она оборачивается к Норт в надежде найти ответы, но та лишь вскидывает руки, смеётся и отрицательно качает головой. — Скрипку терпите? — Что? — Скрипка. Я играю на скрипке, когда думаю. Много курю, разговариваю сам с собой. Или наоборот — замолкаю на несколько дней. Зависит от обстоятельств. Устроит? — Д-да, вполне, но я не совсем понима… — Отлично. Тогда встретимся завтра в семь и обсудим детали. До свидания. — Господи, ну вы хотя бы скажете мне адрес?! — обречённо стонет она и вскидывает в отчаянии руки. Юноша внимательно всматривается в неё — настолько внимательно, что становится не по себе. Кара поджимает губы. — Бейкер-стрит. 221 Б. Моё имя, полагаю, вам уже известно. — С чего вы взяли? — Потому что вы о нём не спросили, — он открывает дверь и в последний момент оборачивается. Смотрит на Кару и… Подмигивает. Подмигивает?! — До встречи на Бейкер-стрит. Дверь закрывается. Кара непонимающе хлопает глазами и вбирает воздух ртом, чувствуя себя глупой рыбой, выброшенной на берег. И что, чёрт возьми, всё это значит?