Четыре заказных убийства и одно бонусом

— Блять. Арс знал, что рано или поздно этот день наступит. День, когда его работа оберёт, отравит и погубит всё, что ему дорого и близко; всё, что держит его якорем, светит маяком в непроглядной тьме, помогает всё ещё чувствовать себя человеком. Перед Арсом — четыре фотографии его ближайших друзей: Антона, Димы, Серёжи и Стаса. Перед Арсом — четыре фотографии его будущих жертв. И выбора нет — он должен их убить. *** Когда в очередном баре очередные новые знакомые спрашивали у Арсения, нравится ли ему его работа, он всякий раз отвечал «да». Через секунду он пускался в объяснения тонкостей создания новых футболок, заваливал спросившего кучей бесполезной информации о фасонах, принтах и сочетаемости оттенков. И только сам Арс знал, что отвечая «да», он имел в виду свою вторую профессию. Арсу в принципе нравилось быть наемным киллером. Его занимала творческая составляющая убийства, а то, что исходом становилась чья-то смерть — ну что ж, грустно, конечно, но что поделать. Се ля ви. Если заказчик не оставлял пожеланий, то Арс разворачивался на полную катушку и убирал обозначенную цель так, что полиция города еще полгода материлась в попытках разобраться, что произошло, как и зачем. И в лучшем случае все думали на самоубийство или цыган. Впрочем, на последние версии Арс всегда оскорблялся. Никто из друзей Арсения об этом его бизнесе, разумеется, не знал. Все четверо были частью его светлой стороны жизни и знали лишь, что Арс шьёт забавные футболки, иногда снимается в рекламе и жить не может без своего инстаграма. Даже самый близкий друг, Сережа, был огражден от ужасов, которые творил Арс. Иногда Арс пропадал, увлекаясь очередным убийством, и на вопросы друзей так и отвечал: «Занят заказом». И все благосклонно понимали — работа не ждёт, кому-то срочно нужна уникальная футболка. Дима не упускал возможности подшутить, Серёжа со Стасом просто отмахивались, Антон всегда просил потом показать, что получилось. Арс показывал — не изуродованный труп, а одну из сотен идей, зарисованных в блокноте. Антон всегда был в щенячьем восторге. Особенно Попова веселило, когда кто-то из друзей за традиционным пятничным столом в баре или на природе вдруг начинал пересказывать новости из рубрики «ужасы нашего городка»: — А вы слышали, бизнесмена Прохорова грохнули? — О да, — вторили ему. — С особым цинизмом. Говорят, любовница его так за то, что от жены не хотел уходить. — А я слышал, что это конкуренты… Арс никогда не влезал в эти обсуждения, лишь брезгливо морщил носик, показывая друзьям, что совсем не переносит обсуждения крови, трупов и смерти. Но в глубине души ему это особенно льстило. *** — Какого хуя. Какого, блять, хуя. Где я проебался?! Где?! Арс истерично носится по комнате. Он пытается закурить, но руки его плохо слушаются, сигарета ломается и падает на пол, и тогда Арс прыгает на ней двумя ногами сразу, высоко поднимая колени, словно желая втоптать несчастную горку табака в папирусе в самый центр Земли. Заказчик — аноним. Кто бы сомневался, конечно. Арс успокаивается — далеко не сразу, но всё-таки — и пытается сложить пазл из уже имеющейся информации. *** Заказ он выбрал сам — в даркнете, наугад. Краткое описание — «убрать несколько человек разными способами, обставив как несвязанные друг с другом события» — вполне подходило под обычные условия работы Попова, и он, не раздумывая, нажал «взяться за дело». И похолодел. Фотографии четырёх друзей. Их имена. Никакой ошибки. Арс в мгновенье осознал, что если бы не он, за дело взялся бы кто-то другой. И друзей всё равно бы не стало. Причём, очень и очень скоро… *** Арс проводит в ступоре несколько часов. Мозг лихорадочно ищет выход — благоприятный для него и его друзей, но мысли только звонко бьются о стенки черепа изнутри, и никакой ясности. Всё в тумане. Как ни крути, их достанут. Заказ обновят и выложат в даркнет снова. Никакого, блять, выхода. Телефон вибрирует от входящих вызовов, но Арс вырубает трубку. Не в первый раз он игнорирует друзей, потом сошлётся на внезапное вдохновение или ещё какую-нибудь херню… Арс усмехается. «Потом», как же. Скоро этого «потом» не будет, ни для кого, блять, не будет. В воспалённом мозгу Арсения, уставшем от бессонницы, переполненном никотином и желчью, формируется одна чёткая мысль: надо всё сделать самому.