Шоковая терапия

…Мне снится огромный зал. Перейти его из конца в конец – задача не из лёгких, не говоря о том, что на это бессмысленное занятие уйдет целая жизнь. Зачем же тогда я это делаю?.. Пространство искажается с каждым шагом, и черно-белая плитка под ногами то и дело сворачивается в одну тонкую линию. Сомнительная поверхность... Каждое движение превращается в ритуал по преодолению очередного черно-белого четырёхугольника. После нескольких часов таких вот блужданий сбивается дыхание, мышцы деревенеют, воздух накаляется, и продолжать путь становится неимоверно трудно. Продолжать... Кстати, куда я все-таки иду? Неужели это все для того, чтобы однажды наткнуться на стену на противоположном конце зала, ничего там не найти и развернуться назад? А может быть, я уже давно хожу кругами – кто знает, какие сюрпризы выдает здешнее пространство? Кажется, я припоминаю... Где-то там впереди будет ждать ОН. Фигура в белом плаще. И я обязательно дойду… Он – ключ к моему нынешнему состоянию, к моей памяти, моему прошлому. Лекарство от всех бед. Здесь это единственное, в чем я по-настоящему уверен. …Он каждый раз что-то говорит, очень громко, с отчаянием и болью, я вижу по движению губ. Но не могу разобрать ни слова – тишина здесь, видимо, обладает способностью поглощать звуки и вселять чувство какой-то безграничной, разъедающей душу безнадёги… Я никак не могу увидеть его лицо, и даже сейчас, когда оно передо мной, его черты ускользают…как песок сквозь сито. Жутко и прекрасно одновременно… И приблизиться я тоже не могу – как на невидимую стену натыкаюсь, за которой пространство еще плотнее, еще коварнее… Но сегодня, как это ни странно, стена невероятно податлива – упираюсь в нее руками, и они продавливают ее как прозрачное желе. Я смогу… Делаю шаг вперёд, вытягиваю руки как можно дальше, окунаюсь в это «желе» с головой и тут же понимаю, что не могу дышать… Он протягивает мне руку, наши пальцы чуть-чуть соприкасаются. В этот миг мы одновременно и близко, и далеко. Задыхаюсь… Наверно, если я сейчас умру, так и останусь стоять в нелепой позе посреди этого кошмарного зала, застыв, как муха в кусочке янтаря. Он кричит мне что-то, до меня едва долетают тихие звуки его голоса: «Широгане!» …Кажется, я снова влип… - Широгане, просыпайся. Приехали. Не сразу понимаю, что происходит. Открываю глаза и судорожно вдыхаю свежий, похолодевший воздух. О ками, как же мне вдруг стало легко! До сих пор чувствую его прикосновение на кончиках пальцев – они как будто отходят после лёгкого обморожения. Разжимаю кисть…и вижу маленькую белую фигурку шахматного короля. Деревянную, покрытую лаком, теплую. Хм. Вот это да… - Широгане!.. Голос нещадно вытаскивает меня из состояния задумчивости. Еще и за плечо трясет. Отворачиваю голову от окна, смотрю на источник этого голоса и моментально вспоминаю всё. До последнего. О том, как убил одного из своих истязателей (кровь на манжетах точно не моя), как бежал, как чуть не попался и как за меня заступился этот человек… Кажется, его зовут Ко. Я, наверно, должен быть благодарен, но почему-то ничего не чувствую. Кроме какого-то странного всеобъемлющего безразличия. И это вызывает горькую усмешку. - Чего смеешься? – смотрит он на меня. А глаза такие по-доброму смешливые, живые. Давно таких не видал. – Видимо, тебе уже легче… …Ну, если не считать того, что эффект от наркотика еще держится... - Идти сам сможешь? Или помочь? Его забота начинает раздражать. Не привык я к такому. Что за вопросы вообще? - Спасибо, обойдусь, - и начинаю выбираться из уютного плена машины в морозную тьму ночного города. Холодно. А чье это пальто? Неужели его? - Вот, возьми, - протягиваю пальто Ко. - Твоё ведь? Вздрагиваю, когда наши пальцы соприкасаются. Воспоминание резануло по сердцу и отозвалось в груди ноющей болью. Ко, видимо, по-своему истолковав этот жест, берёт мои руки в свои… так невинно и в то же время требовательно. Заглядывает в мое лицо, а во мне вдруг просыпается чувство, что я его уже сто лет знаю. И как бы в ответ на мои мысли он спрашивает: - Ты и правда ничего не помнишь? – а потом берёт пальто и накидывает его мне на плечи. Завороженно смотрю на него, не в силах отвести взгляд. - Оставь его себе, - говорит. – Не хватало еще, чтобы ты совсем по-человечески простыл, и провалялся в постели вместо объяснения со старыми друзьями… Смеется. А мне от последней фразы делается дурно. Кого он имеет в виду под «старыми друзьями»? Ко берёт меня за руку и тащит за собой. Вяло плетусь следом. У двери какого-то бара он резко тормозит, разворачивается ко мне и неожиданно спрашивает: - Что у тебя в руке? – весь его вид сигналит о полной готовности к обороне… Разжимаю кисть, на ладони лежит фигурка белого шахматного короля. Я и забыл о ней… между делом. - Это из моего сна… - говорю это и сам себе не верю. А Ко смотрит так, будто я сказал что-то запредельно важное. Не отрывая от меня своих фиолетовых, с бесовщинкой глаз, открывает дверь бара и театральным жестом приглашает зайти: - После вас, ваше величество! Шутки у этого парня… Подыгрываю ему, изображая на лице крайнюю степень презрения и самодовольства. Захожу внутрь и слышу за спиной насмешливый голос Ко: - Узнаю старину Широгане!..