Прованс: От Марселя до любви.

«Нельзя беречь то, что разбито, и когда мы разбиваем бокалы, то выбрасываем их осколки. Красивые бокалы были, но из них теперь не выпить вина. Прошлое больше не кровоточило, будущее плыло в сторону мечты, настоящего нет, нам так казалось, что его нет.»

Аэропорт. Длинные очереди. Бессмысленные разговоры. Обрывки фраз. Люди кидают друг другу извинения, если задели кого-то, хотя через минуту даже не могут вспомнить их лица. Все озабочены только своей персоной. Ожидание — вот с чем раньше ассоциировался аэропорт у Артема. Ему часто приходилось мотаться из одного города в другой и он наблюдал за пассажирами. Кто-то любил читать, кто-то бесцельно разглядывал прохожих, кто-то спал в неудобных креслах зала ожидания. Сам Дзюба предпочитал разглядывать небо, искал какие-то ответы. Когда он садился на самолёт в Москве, шёл дождь. Весьма иронично родная страна прощалась с ним. Здесь, в Марселе, его встретило слишком яркое, почти слепящее, солнце. С непривычки болели глаза и хотелось поскорее убраться в отель, а не торчать в аэропорту, где его, в отличие от других, никто не встречал. Суета. Сотни людей мелькали перед глазами. Туристы, как он, и местные жители. Лишь один вопрос так сильно его волновал, много ли здесь таких, как он? Купивших билет в одну сторону — «от себя»? Но, если побег начат, нет смысла останавливаться на полпути. Артём никогда не пасовал перед обстоятельствами, но всему приходит конец. Не заморачиваясь с арендой автомобиля, нападающий просто ловит такси у входа в аэропорт и просит отвезти его в отель. В свете последних событий, отдых и тишина — единственное, в чем он так остро нуждается. Номер, ключи от которого он получил на ресепшене, выглядел очень мило. Светлый, отделанный в бежевых тонах, он не давил на мозг. Гостиная, совмещённая со столовой, спальня с огромной кроватью и ванна. Просто и со вкусом. Впрочем, Артёму сейчас было не до изысков. Всё пошло по пизде. Уже давно. Сначала эти проблемы с переходом из клуба в клуб, проеб на чемпионате и конечно же Кристина. Молодая женщина хотела внимания, стабильности, семьи. Он не мог дать почти ничего. Постоянные сборы привели к ежедневным разборкам по телефону, а вскоре и вовсе к молчанию на том конце провода. Грусть проскальзывала, но поскальзывалась. Как только с проигрышем закончился последний матч, поскользнулся Дзюба. И до сих пор летит. Долгое время его все устраивало. Он бежал, на бегу здоровался с тренером, обменивался шутками с товарищами, терялся в бесконечных переплётах, тренировках, заботах. Чужой душ, чужая постель, еда из ресторана — всё это до чертиков заебало, но дома его не ждало что-то лучшее. Кристина постоянно твердила, что скучает, но стоит нападающему появиться на пороге родной квартиры, как у неё появлялась тысяча и одна причина, чтобы уехать. День рождения подружки, распродажи, заболела кошка у мамы и этот список можно было продолжать бесконечно. Артём засыпал в холодной постели. Долго ворочался перед сном, обновлял ленту соц. сетей, смеялся над перебранками Кокорина и Кержакова в комментариях, нередко подливая масла в огонь. А утром, нашарить будильник, обнаружить все ещё пустую постель рядом с собой и на работу. Форвард невпопад отвечал на вопросы коллег и всё время задумчиво крутил кольцо на пальце. Слишком затянулась эта игра, и он снова забуксовал на старте, пока его супруга праздновала торжество жизни на финише, только уже не с ним. Это было очевидно. Всю бумажную волокиту он перекладывает на плечи юриста, не желая вникать в вопросы раздела имущества. Артём считает дни. Каждый раз старательно вычёркивая дату на календаре, который специально повесил в шкафчике раздевалки. Футбольное поле стало его домом. Здесь его хотя бы ждут, ему рады. После окончания бракоразводного процесса, нападающий берет незапланированный отпуск и выбирает, куда же поехать. Франция — не совсем подходящая страна, чтобы залечить раны на сердце, но Артём давно переболел. Остался лишь дикий холод и пустота. Лёд заполнял каждую его клетку, превращая игрока в замёрзшую бесчувственную глыбу. Ему было необходимо солнце. Марсель стал случайным городом, он более тихий, чем Париж, а ещё в это время года там тепло. Город, расположенный на юге Франции, славился своими пляжами и средиземноморскими пейзажами. Дзюба не был обычным туристом, увлечённым достопримечательностями, его интересовали уединенные места, где можно подумать и спокойно отдохнуть. Первые два дня отпуска нападающий отсыпался в номере, покидая его только для приёма пищи в местном ресторанчике при отеле. Будучи по натуре активным человеком, вскоре Артёму надоело сидеть в четырёх стенах. Но по иронии, с утра лил дождь. Видимо, он притащил с собой не только плохое настроение, но и погоду. Вымокший до нитки, мужчина бродил по опустевшим улицам Марселя, наблюдая за редкими прохожими и весёлыми лицами посетителей кафе и булочных, что попадались ему на пути. — Артём! — громкий крик, разрезающий тишину дождливых улиц, заставил форварда остановиться и оглядеться по сторонам. Шанс, что звали кого-то ещё, тут, на другом уголке мира, был ничтожен. По другую сторону улицы, стоял молодой мужчина и призывно махал ему рукой. Мысленно выругавшись Артём переходит дорогу, направляясь к незнакомцу. И лишь подойдя ближе, он понимает, что где-то видел уже это лицо. — Здравствуйте. — голос звучит мелодично, почти нараспев, с лёгким французским акцентом. — Меня Игорь зовут. Акинфеев, может слышали? — Добрый день. — на автомате пожимает протянутую руку, все ещё не понимая, кто перед ним. А потом, будто по щелчку включается. — Акинфеев? Вратарь «Провансальцев»? Неожиданная встреча. — Да, я не сильно отвлекаю? — вратарь улыбается, а Артём впервые чувствует тепло от того, что ему рады. Здесь, за тысячи километров от дома, нашёлся человек, который стоит под стеной холодного дождя и просто ему улыбается. — Может зайдём куда? Кофе выпьем? — Пойдём, я не очень ориентируюсь в местных заведениях. Третий день в городе, а на улице и вовсе впервые. — форвард активно кивает и идёт в след за мужчиной, который уверенно заходит в одно из ближайших кафе. Внутри было тепло и вкусно пахло кофе. Мужчины заняли столик у окна, стоящий чуть вдали от остальных. Тем самым, они не привлекали к себе внимание посетителей и могли спокойно поговорить. — Добрый день. Что будете заказывать? — к ним подошёл молоденький официант, явно слегка обескураженный такими посетителями. Двое мужчин, один из которых в промокшей одежде, а второй был небезызвестным в Марселе футболистом, но чувство такта не позволяло ему показать свои эмоции. — Два американо, s'il vous plait. — Игорь вопросительно посмотрел на собеседника, и тот кивнул подтверждая заказ. — Ну, и что ты делаешь в Марселе в разгар футбольного сезона? — Лечусь. — кривая ухмылка слетает с губ шатена. Они без церемоний перешли на ты и Артём чувствовал странную заинтересованность в своём новом знакомом. — Ты получил травму? Я не заметил. — Акинфеев хмурится, от чего между бровями пролегает морщинка, делая его на пару лет старше. — А ты следишь? — Я же русский, стараюсь наблюдать за футболом на родине. Не успевает форвард ответить, как им приносят заказ. Пахнет просто потрясающе. Артём делает глоток и морщится. Нет, вкус такой же божественный, как и запах. Но в памяти отчетливо рождается образ Кристины, которая готовила ему кофе на завтрак. Реакция не скрылась от внимательных глаз вратаря. — Невкусный? Странно, здесь варят приличный кофе. — он специально делает глоток, чтобы убедиться, что с напитком все в порядке. — Нет, просто он не такой, как в России. — По венам растекается тепло. Форвард не знает в чем причина, в этом заботливом взгляде, что так пристально следит за ним или кофе, который действительно на высоте. — Я уже и не помню, как там, в России. Мужчины ещё какое-то время пьют кофе, а потом прощаются, договорившись встретиться завтра, чтобы вместе сыграть. Артём небрежно кладёт несколько купюр на стол, оплачивая заказ, ещё раз кивает Игорю и выходит. Ему хочется поскорее вернуться в отель, переодеться в сухие вещи и обдумать сегодняшнюю встречу. Акинфеев остался же на месте, невидящим взглядом впиваясь в полупустую чашку. Он вспоминал, как впервые услышал об этом человеке. «Артём Дзюба — пишет историю» — так вещал комментатор, а голкипер не мог оторваться от экрана, где почти двухметровый игрок реализовал пенальти. Тогда, он вместе с другими болельщиками в баре кричал, как сумасшедший, срывая голос. Уже дома, Игорь несколько часов мониторил статьи в интернете, читая любую информацию связанную с игроком Зенита. Артём был женат, это почти единственное, что запомнилось Акинфееву. Ничего больше не имело смысла. Его жизнь всегда была полна противоречий, но в юном возрасте было проще. Пока все его друзья ходили на свидания, он ожесточённо пинал мяч на поле. Жалеть не приходилось, но голкипер чувствовал себя обездоленным. Сейчас, будучи взрослым мужчиной, Игорю как никогда не хватало тепла и любви. Нет, у него потрясающие родители, друзья, они всегда о нем заботятся и любят всем сердцем. Тысячи девушек готовы стать его женой, а Акинфеев пропал в неуклюжем русском нападающем. Лишь по счастливой случайности, ему повезло встретить Артема здесь, в Марселе. Но тот женат и вряд ли разделит его безумие.