***
Эррор спустился на первый этаж и отдышался. Он был счастлив. Да, он поступил несправедливо, но видеть, как Инк еле сдерживается от слез — божественно. — Эррор, что ты тут делаешь? — Мимо прошёл Найт. — Прячешься от кого? — Да так, чуть не довёл до остановки сердца этого засранца. — Кого? — Инка. — Что он тебе сделал, что бы заслужить такое? — Взбеленился из-за того, что я случайно порвал его рисунок на набережной и толкнул меня в лужу. И я решил, ели ему так дороги рисунки — то пусть их он и лишится. — Это жестко. Но, возможно, заслужил. — Всмысле? Ты хули такой добрый? — Я? Да так. Вчера довёл Дрима. — Всмысле? — Он на меня накричал. Сначала было стремно, но теперь я понимаю — какой это был кайф. — Вау. Парни поднимались по лестнице. Как никак, а до класса лучше дойти пораньше. — А почему накричал-то? — Эррору были интересны подробности. Потому что в его голове уже появились тысячи планов, как достать художника. — Я. Короче, в парке на меня набросились флэшбеки с моими фэйлами и совесть. Я хотел обсудить это с братом, но не вышло. Он просто накричал. — Оу. Понятно.***
— Так сколько тебе лет и почему ты такой мелкий? Кросс встретил Блу и Пэйджа по дороге в школу и у него с Блу завязался разговор. — Ну, мне 14, в отличии от всех. А почему мелкий такой? Ошибка в росте или обмене веществ, говорит мама. — Понятно… — А Чара твой родной брат? — Нененене, мы дальние родственники, просто больше никто не отважился взять его на попечение. — Я все слышу! — крикнул Чара, идущий позади и листавший что-то в телефоне — Кросс, ты давно тут живешь? — спросил Пэйдж — Ну, годик примерно. Мы скитаемся по всей стране. Уже давно. — А, понятно. — Пэйдж затянулся сигареткой. — А тебе разве можно уже? — Да. — Чёт на восемнадцать лет ты не тянешь. На семнадцать с хвостиком. — ну и ладно. Тем временем ребята подошли к школе. Чара уже пропал за школьными дверями, а Кросс смотрел, как Блу обнимает Пэйджа и бежит за другом к школе. — Вы всегда обнимаетесь? — Да. Ведь каждый день может стать последним. А значит, надо провести этот день как никогда хорошо. Кросса смутило то, что такой, казалось бы, маленький Блу, говорит о смерти. — понятно.