***
Тиканье часов навевает тоску. Столько времени прошло, а ничего не изменилось. Враги. Эгоисты. Подростки. Просто люди, ничем не отличающиеся от других. Но я аристократ, представитель самого древнего рода в этой гребаной Британии. А ты простая грязнокровка. Столько лет. А ты просто меня игнорируешь и бросаешь мерзкие словечки в мою сторону. А я любил, но моя любовь во мне живет и по сей день. Что же такое эта любовь? Это сочетание пяти различных гормонов, которые выделяются в мозгу человека и влияют на его эмоции и телесные ощущения. Просто мозгу не хватило развлечений и ему захотелось нами поиграть. Или просто это инстинкты, как инстинкт самосохранения? Нет. Это чувство. Трепетное и нежное чувство, которое не спутаешь ни с чем. Это когда ты, ради любимого, идешь на большие жертвы. Это сладость губ, нежность рук и сумасшествие в душе, которое медленно переходит в безумство. Это светлое, бескорыстное чувство, трогательное, хрупкое, нежное и по-детски наивное… лучшее, что есть на земле… Но я, как всегда, понял это слишком поздно. Вот, просиживаю свое прекрасное время в замечательном кресле из зелёного бархата. Оно утекает так же быстро, как и ручей, текущий через холодные горы и встречающий теплое озеро слез. Моя жизнь — это просто существование. Я — Пожиратель Смерти. В свои восемнадцать я повидал столько ужаса, что не хочется вспоминать. Как же я хочу вернуть все назад. В то время, когда я обзывал тебя грязнокровкой, а ты меня — Аристократическим хорьком. Вместо хорька, я превратился в убийцу. Лучше бы в хорька. Как я ликовал, когда Темный Лорд был повержен. Мне было все равно, что это Поттер. Тогда я хотел его расцеловать. Он освободил от него не только весь мир, но и меня. Но его подарок… Я очень сильно боюсь себя. После его кончины я был награжден за все, содеянное своим отцом. Почему Я должен платить за ЕГО промахи??? Я неуправляем. Я не понимаю свои мысли, свои поступки. Это как дар, но это проклятье. Я осмотрел все углы и закоулки библиотеки, но я ничего не нашел. А ты бы, наверное, нашла. Ты всегда все находишь. Интересно, если бы это прочитал Люциус, сколько Круциатусов он бы в меня послал? У меня ничего не осталось. Ни семьи, ни друзей (их никогда и не было), ни денег, ни репутации. Ничего просто ничего. Я теперь один в этом беспощадном мире. Но маленькая надежда ещё теплится в глубине души. Завтра вернусь в Хогвартс. Школа Чародейства и Волшебства? Нет. Это сборище лицемеров и притворщиков. Зачем я туда возвращаюсь? Чтобы поблагодарить Поттера, Уизли и… Я не знаю, как тебя называть. Грейнджер, грязнокровка, маггла, магглорожденная, Гермиона, победительница…. Этот список можно продолжать вечность. Назову тебя просто Грейнджер, как и всегда называл. Они спасли меня и весь мир. Их надо поблагодарить. Все равно, что мы — враги. Я должен поблагодарить. За мое спасение и за мир, который наступит. Как мне не хватает объятий. Хочется обнять тебя, Поттера и всех, всех, всех. Просто почувствовать что-то, кроме боли и отчаяния. Понять, что я еще живой и могу жить. Не существовать, а жить полной грудью. Я хочу быть счастливым и сходить с ума от этого счастья. Я хочу, чтобы меня целовали, обнимали, ласкали, говорили нежные слова и просто любили меня таким, какой я есть. Мне кажется, это невозможно. У меня уже истерика из-за одиночества. Одинокий и потерянный Драко Малфой. Какая ирония. Кто вообще на меня обратит внимание? Никто. Я как тень. Я очень хочу к маме. Хочу в ее объятия и просто с ней поговорить. Неважно о чем. Просто поговорить и услышать ее голос. Ласковый и немного хриплый. Посмотреть на нее. Как мне тяжело, мамочка. Я очень сильно тебя люблю и буду любить всегда. Отец, да, ты был мерзким и подлым, но так хочется сейчас с тобой сидеть около камина и разговаривать про квиддич, однако этого больше никогда не произойдет.Ты сейчас с мамой на небе. Как я хочу к вам. Но меня что-то держит. Я должен разобраться с проклятием и продолжить род Малфоев. Я выдержу это испытание. Я буду сражаться до самого конца и выиграю. Потому что я Малфой. Драко Люциус Малфой. Я тебя не подведу, отец. Я буду сильным, мама. Драко закрыл свой дневник и ему стало противно от себя самого. Как он мог вылить все свои чувства в какую-то потрепанную книжонку? Он встал с кресла и бросил книгу в камин. Языки пламени обволакивали переплет и сжигали страницы. Малфой смотрел, как его мысли горят и превращаются в пепел. Может быть это правильно? Когда дневник догорел, он подошел к зеркалу и видел измученного юношу. Но в следующий миг, лицо стало непроницаемым. Лицо Драко Малфоя, потомственного чистокровного волшебника. Ведь легче быть таким, каким тебя считают, а не тем, кто ты есть. Верно?Предисловие
13 декабря 2018 г. в 20:27