Незаживающие раны

Лифт не работал. Ох уж этот 5ый этаж... Она поползла по стенке. Она не помнит, как добралась, как зашла, как почистила все, как обработала раны. Она не помнит, как доставала старый ножик, не помнит, как оказалась в ванной, как стелила клеенку и раскладывала ватки, чтобы обрабатывать раны. Она помнит лишь ощущение того, что теряется в этих чувствах, как ее отпускает, как лезвие преодолевает полукруг запястья, как потом жгет спирт. Как спокойствие заливает мозг и нервы. Как она расслабляется. Она сейчас не думает над тем, что это неправильно. Не так уж это неправильно. Она вспоминает Сашу, белое лицо Ники - давит сильнее. Она вспоминает последнюю улыбку давит. Вспоминает Мишу-давит ещё сильнее. Кровь капает на клеенку и красит ее в алый. Собираясь в прожилках клеенки, кровь образует озерца. Ярина продолжает давить. Переборщила, наверное. Слишком много крови, ощущения такие неземные, такие потерянные, как при поцелуе с Мишей, она трёт губы кровавой рукой, крася их в алый. Слишком глупо. Слишком банально. Наконец вытерев нож и убрав все, она подумала, что это тоже было очень тупо. Но у нее не было сил, уже не было, к сожалению, она не такая сильная, чтобы с этим справиться. Не такая сильная, чтобы говорить с кем-то о Саше. Не такая сильная, чтобы общаться с ее сестрой. Не такая сильная, чтобы вспоминать о сегодняшнем. Не такая сильная, чтобы вспоминать о том, что таблеток больше нет. Не такая сильная, чтобы с улыбкой сказать :"Все нормально". Она не такая сильная, вовсе не такая.