Американо

Антон ненавидит кофе всеми фибрами души и откровенно не понимает людей, которые поклоняются этому напитку. Миранчук морщится от запаха обжаренных зёрен каждый раз, стоит только брату заварить это подобие нефти на их кухне. Однако сейчас ему херово настолько, что хочется взять револьвер и выпустить себе в голову всю обойму. Во рту неприятно горчит, а глаза слипаются, поэтому Антону приходится протирать их чуть ли не каждую минуту. Громко фырча себе под нос и посылая проклятия в адрес любителя ночных попоек, то бишь Смолова, юноша направляется прямо в сторону ненавистной ему кофейни. Если Антон не вольёт в себя порцию природного энергетика, он попросту отрубится где-то по пути на тренировку. Стоит ему переступить порог Старбакса, как в нос тут же ударяет смесь запахов, от которых крутит желудок, а тошнота начинает плавно подступать к горлу. Антон борется с желанием зажать нос пальцами и выбежать обратно на улицу. Благо, пришедшее смс от Лёши отвлекает. Спешно набирая ответ на сенсорной поверхности телефона, Антон подходит к стойке и, не поднимая взгляд на кассира, готовится озвучить заказ. — Доброе утро, уже решили, что будете пить? — Ага, американо без сахара. Отвечает Антон, никак не отреагировав на женский голос. Пальцы продолжают строчить смс, пока в голове не щёлкает напоминание, что надо бы назвать своё имя. Так, вроде бы, оформляют заказ в чёртовых кофейнях с зелёной эмблемой. — Для… — Антона, да. Я в курсе. Миранчук резко вскидывает голову, наконец натыкаясь взглядом на девушку, стоящую за кассой. Та натягивает на губы стандартную приветливую улыбку, не имеющую с искренностью ничего общего. Антон хмурится, удивлённый не тем, что его узнали, а скорее безошибочной идентификацией конкретно его личности. Обычно незнакомые люди путают их с братом. — Что-то ещё? Вопрос девушки пролетает мимо восприятия, потому что Антон больше увлечён тем, что откровенно пялится, даже не стараясь скрыть своего интереса. Она, определённо, красивая. Поправляет длинные пряди каштановых волос, откинув их за спину. Ярко-карие глаза, смотрящие на него с явной усмешкой, вновь заставляют Антона нахмуриться. Брюнетка совершенно не вписывается в местный колорит, играя на явном контрасте с маленькой кофейней. — Нет, это всё. Сухо говорит Антон, вытащив из кармана несколько купюр и с громким стуком положив их на стойку. Не дожидаясь дальнейших указаний, юноша разворачивается и идёт в сторону выдачи заказов. В конце концов, это абсолютно обычная девушка на кассе, коих в городе тысячи. Да, возможно, симпатичная, но не более. И то, что она его узнала, не играет никакой роли. Чёртов американо Антон берёт с таким выражением лица, словно в стакане как минимум атомная бомба, а не кофе. Идёт обратно в сторону выхода, по пути бросая взгляд на кассу, но девушки там уже нет. Осмотрев кофейню и убедившись, что брюнетки по близости не наблюдается, Антон усмехается. Качает головой, думая, что он всё же редкостный идиот, падкий на смазливую внешность. Но глоток американо напрочь выносит из головы все адекватные мысли, оставляя лишь трёхэтажный мат. — Как это, блять, вообще можно пить?

***

Антон всё ещё считает себя придурком. Потому что за два дня он бьёт свой лимит посещения Старбакса за весь год. Сняв с лица солнцезащитные очки, Миранчук вновь оказывается в помещении, пропахнувшем кофейными зёрнами. Юноша по привычке морщится, но тем не менее с уверенным лицом идёт к стойке. — Здравствуйте, что будете заказывать? Миловидная блондинка за кассой улыбается так, что от белизны её зубов вот-вот стёкла окон потрескаются. Антон же натягивает на лицо то самое выражение, ради которого все представительницы слабого пола готовы отдать ему всё — начиная с девственности и заканчивая дарственной на дом. — Честно говоря, мне нужна ваша помощь, — Антон умилительно пожимает плечами и невинно хлопает глазами, производя на блондинку эффект, сравнимый разве что с мини-торнадо. Девушка будто ведёт мысленный отсчёт до того момента, как с громким писком сможет упасть в обморок. — Я ищу кое-кого. Высокая брюнетка, работает здесь. Карие глаза, вздёрнутый нос и ярко-очерченные губы с бежевым матовым оттенком. Антон с трудом сдерживается от фейспалма из-за собственного умения запоминать малейшие детали. Потому что да — она не просто симпатичная, а красивая. И со вчерашнего утра Миранчук раз за разом прокручивал в голове пару минут общения с ней. Лёша говорит, что это капитальный диагноз. Антон же убеждён, что его просто магнитом притягивают красивые и такие же скромные люди, как он сам (общение со Смоловым явно не прошло даром). — Брюнетка? Не понимаю, о ком вы, у нас такие не работают, — девушка отрицательно машет головой, не в состоянии скрыть разочарование. Антон прищуривается, чуть подавшись вперёд и руками опираясь о стойку. — Принимала заказ вчера, примерно в десять утра. Карие глаза, волосы ниже плеч, — и безошибочно назвала меня по имени, хочет добавить Антон, но решает промолчать. — А, так вы про Вику говорите. Это моя подруга, она здесь не работает. Мне нужно было выйти на десять минут, я попросила её постоять за меня. Антон облегчённо выдыхает, потому что собственное предчувствие его не обмануло — брюнетка не имеет к кофейне никакого отношения, поэтому и смотрелась за стойкой, как павлин в Белом доме. О, а ещё её зовут Вика, а не Джульетта с Рязанского проспекта или Брунгильда из Люберец. — А как я могу… Антон не успевает договорить, потому что внимание привлекает изящная ладошка с длинными тонкими пальцами, тянущаяся к стойке. Миранчук медленно переводит взгляд на стоящую рядом девушку и уже третий раз за два дня мысленно обзывает себя придурком. Ибо рот как-то непроизвольно открывается, а глаза бегают по Вике, которая его присутствия даже не замечает. — Вот, держи, Насть, не забудь только завтра принести, — говорит брюнетка, протягивая девушке за стойкой флешку. Та что-то бормочет в ответ, но Антон её даже толком не слышит, потому что больше увлечён разглядыванием куда более интересующей его личности. — Вик, тебя тут искали… Эмм, этот молодой человек. Брюнетка переводит удивлённый взгляд на футболиста, уже через секунду растягивая губы в знакомой улыбке, пропитанной фальшью. — А, любитель американо. Что такое? Кофе не понравился? Прости, но все претензии к бариста. Девушка разводит руками в стороны и, пока Антон продолжает на неё таращиться, прощается с подругой и направляется в сторону выхода. В Миранчуке будто кто-то клапан поворачивает, заставляя его резко сорваться с места и буквально за пару широких шагов догнать брюнетку. — Уйдёшь, даже не познакомившись? Антон понимает, что перегибает палку, но всё равно хватает девушку за руку, пальцами обвивая тонкое запястье и заставляя её остановиться. Вика смотрит на него так, будто он сумасшедший, сбежавший из психиатрической больницы. — Виктория, двадцать лет. Обожаю макиато и терпеть не могу футболистов. А теперь, если ты не против… Брюнетка резким движением вытаскивает руку из чужой хватки, продолжая смотреть на Антона взглядом, обещающим скорую расправу, если он вновь попытается к ней прикоснуться. А Миранчук лишь кривит губы в улыбке и искренне радуется тому, что нашёл себе развлечение на ближайшее время. — Почему именно Антон? Ты ведь могла ошибиться. — Потому что из вас двоих именно ты больший придурок. Прости за задетое ЧСВ, но мне действительно пора идти. Не дожидаясь ответа, брюнетка разворачивается и идёт в сторону стеклянных дверей, громко стуча каблуками туфель. Бёдра, обтянутые красной тканью платья, плавно покачиваются в такт шагам, приковывая к себе внимание Антона. И лишь когда ярко-алое пятно скрывается за дверьми, Миранчук позволяет себе усмехнуться. — Я передумал, Насть. Мне один американо и как можно больше информации вместо топпинга.