мальчик, ты снег

Небо сегодня какое-то даже чересчур пасмурное и тоскливое - хоть вешайся. Чанбин докуривает сигарету, нагло хмыкает в объектив школьной камеры и наконец заходит на территорию школы. Время, как обычно, 10:30, приходить к третьему уроку уже как небольшой ритуал, вошедший в привычку. На ногах потрепанные старые кеды, которые он, конечно же, никогда не переобувает, за что удостаивается грозного взгляда уборщиц. (Кричать они уже и не пытаются, просто потому что это Чанбин, и плевать он хотел на правила, а уж тем более школьный дресс-код). День начинается явно неудачно, ибо парень натыкается на директора прямо около раздевалки. Та досадливо поджимает накрашенные ярко-алой дешёвой помадой губы, поправляет выжженные чёрной краской волосы и противным скрипучим голосом говорит: -Как долго это будет продолжаться, Со Чанбин? Такое поведение непозволительно, я буду беседовать с твоим отцом! И вообще.. Окончание тирады старшеклассник не дослушивает, беззаботно свернув к кабинету химии. "За десять лет ей можно было бы уже и запомнить, что у меня нет отца". - хмыкнул он, с громким хлопком хлипкой двери заходя в аудиторию. Можно было бы сказать, что все взгляды прикованы к нему, такому из себя бунтарю и хулигану номер один, но это не американский сериал, поэтому провожает его взглядом только оторопевший от шока их учитель - мужчина лет шестидесяти с сединой на редких прилизанных волосах. Бедняга всё ещё не мог привыкнуть к неподобающим выходкам большинства учеников и потому не мог вымолвить ни слова. Класс был заполнен - многие успели ухватить лакомое местечко рядом со своими друзьями и теперь непринужденно болтали, не обращая внимания ни на преподавателя, ни на, тем более, унылые формулы. Единственный, кто был занят предметом из учеников - какой-то худенький парень лет шестнадцати в глупых круглых очках и растрепанными тёмными волосами. Он сосредоточенно листал учебник и периодично хмурился, нервно грызя ручку. Место с ним было как раз свободно, и Чанбин, недолго думая, сел рядом с ним. Имя новоиспеченного соседа он не помнил да и, честно говоря, попросту не знал, как и имена многих других своих одноклассников, что уж тут говорить о таких неприметных. Учитель наконец отошёл от шока (Чанбин уже стал за него волноваться, вдруг его сейчас инфаркт хватит от такого-то безобразия) и раздраженно начал свой никому неинтересный диалог о безответственных и наглых учениках. Чанбин даже как-то наигранно вздохнул и втыкнул в уши наушники, включив звук на максимум - лучше уж у него барабанные перепонки лопнут, чем он тут помрёт со скуки от заунывного бубнежа сонбэннима. Однако на припеве любимая композиция перестаёт играть, и единственное, что парень слышит, это: -И таким образом, с тобой будет заниматься Хан Джисон. Через месяц посмотрим на результат и, в случае чего, предпримем меры. На этих словах Чанбин переводит взгляд на закрытую тетрадь соседа и машинально читает его имя. Отлично, вляпался по самое не хочу - весь оставшийся апрель и половину мая торчать с занудой, браво! Почему-то наплевать на это парню в голову не пришло - видимо благоразумие всё же осталось в уголках его сознания. Сосед виновато пожал плечами и снова уставился в учебник, что-то неразборчиво шепча. "Вот же повезло мне, блядь",- пронеслось в голове у Чанбина.