Спустя семь лет.
POV Хантер Одним из огромнейший плюсов загородного дома являются окна в полный рост. Окна, впускающие первые лучи солнца, так приятно щекочущие лицо и тело по утру... — Милый, вставай, — кричал я с первого этажа, — Давай, давай! Я прямо вижу, как ты закутываешься обратно! Ты же не маленький, чтобы я сейчас пришёл и стащил тебя за ноги, — смеясь ещё громче, кричал я. Я расставлял тарелки на стол, раскладывал приборы, метался от плиты к соковыжималке, а в голове продумывал план сегодняшнего дня. — Ты как мамочка, Хантер. На ступеньках послышалось хлюпанье босых ног, поэтому я обернулся. — Пап, ну, вот чего ты так рано встал?! Это плохо.. Давай пойдём обратно и ещё поваляемся? Зеленоглазое чудо смотрело на меня с надеждой щенячьих глаз, сонно поправляя рубашку от пижамы и принюхиваясь к запаху еды. — Ты ж мой соня! Давай, брысь умываться, а потом кушать! Ей Богу, весь в отца, — на этих словах сердце щёлкнуло, а моё лицо озарила улыбка. Я вспоминал.. Вспоминал его... Пять лет назад его не стало. Моего друга, любви, моей жизни не стало. Тот отпуск у океана был последним. Та улыбка, что он подарил мне, говоря, что хочет детей, была последней. Мы так и не вернулись оттуда. Мы так и не купили дом, не сыграли свадьбу... Он так и не увидел наше чудо. Он так и не надел кольцо, что лежит у меня в кармане, на груди. И он не видит, как каждый раз, приходя к нему, я теряю часть себя. Умираю, угасаю, но мысленно даю себе пощёчину и живу... Живу ради него. Ради нашего сына. И даже если мы с ним были не мужьями, в делах и чувствах это было так. С самого знакомства и до последнего вздоха...***
— М-м, папочка, ты обещал рассказать о папе, — жуя помидорки, пробубнил Бася. — Доешь сначала, чудик, а потом я расскажу, обещаю, — я улыбнулся сыну, потрепал его волосы и пошёл мыть посуду. Малыш помог мне убраться на кухне, вынести мусор. Такой самостоятельный и бойкий. Как папа... Мы любили сидеть во дворе. Бастиан рисовал, пока я читал ему очередную сказку или придумывал свою. Последние ему нравились намного больше. — Ты всегда был хорошим выдумщиком. — Кхм, кхм, — прокашлялся ребёнок, пока я задумчиво пялился на соседний дом. Бездумно. Просто засмотрелся. — Да, прости. Итак. Папа. Что ты хочешь узнать о нём? В свои 6 лет этот детёнок был очень смышленым, любопытным. Рисовал, говорил, даже выглядел, как Себастиан. Чудеса случаются в жизни, и наше сидело сейчас у меня в ногах, возбуждено смотря на меня своими большущими глазками. — А как вы встретились? Честно, я ожидал этого вопроса, но за 6 лет так и не смог внятно составить хронологию нашего общения. — Ну, мы встретились с твоим папой в нашей академии, будучи со-капитанами школьного хора... Это был настоящий разговор отца и сына. Разговор о том, кто никогда по-настоящему не уходил из их жизней, а всегда невесомо был рядом. Целовал сына на ночь и успокаивал мужа после тяжёлого дня. Тот, кто навсегда стал для них невидимой поддержкой в этом мире. Их муж и папочка. Их герой...