Эпилог
25 ноября 2018 г. в 16:27
Несколько лет спустя...
Я вваливаюсь в ординаторскую и с удивлением вижу там своего сменщика.
- Зачем ты пришел?
- На работу, - отвечает он и стучит пальцем по циферблату часов. – Твое дежурство полчаса как закончилось.
Точно. Когда я минут пять назад продиктовал медсестре: «Фиксируйте летальный. Время: 07.26», то и не сообразил, что смена уже не моя.
Плюхаюсь на стул и вытягиваю ноги. Мышцы устало ноют. Пробежаться бы сейчас… Хоть и вымотался до самого не могу, а без этого все равно не уснуть, проверено.
- Потеряли парня… - говорю я. – Родственников дождусь и пойду.
Объясняться с родными самое трудное дело. Обычно мы не перекладываем это на других. Но сегодня мне везет.
- Иди уже… - вздыхает коллега. – Справимся. Что было, ДТП?
- Мальчишка-мотоциклист влетел в ограждение. Сначала думали – соберем, но там… Угости сигаретой, а?
- Ты же не куришь? – удивляется он. - Спортсмен, ЗОЖ, все дела…
Но пачку протягивает.
Курить я выхожу на улицу. Стою, гоняю во рту незажженную сигарету и думаю, что зря, наверное, отказался в свое время от места в профессиональном клубе. Суга говорил, иди, даже не думай. Все по полочкам разложил, как обычно: еще лет десять можно играть, а потом там же и остаться, спортивным врачом, благо образование позволяет.
Но я тогда решил, что хватит прыгать, надо реальную пользу приносить. Вот и приношу теперь. На несколько сотен удачных случаев всегда прилетает летальный. В цифрах, вроде немного. Но это же не просто цифры… На площадке проиграл – утер сопли и пошел дальше тренироваться. А здесь проиграл – уже не исправить…
Суга из спорта тоже ушел. Работает в какой-то компьютерной фирме, а по вечерам тренирует местечковую школьную команду. Я спросил однажды, как ему, тренеру одной из лучших университетских сборных, с пацанами возиться? Неужели интересно? А он в ответ: сам не ожидал, живые такие, черти, глаза горят…
Суга уже давно зазывает меня к ним – дать мастер-класс. Я пока отказывался. Представляю себе: стареющая звезда выступает в провинциальном театре… Но сейчас думаю, пожалуй, схожу. Спорт надо популяризировать. Пусть лучше мячик бросают - в волейболе один из самых низких процентов травматизма.
Я все-таки закуриваю. На третьей затяжке в кармане вибрирует телефон. Достаю его, читаю смс-ку. Отлично. Без этого мое утро не было бы таким прекрасным…
***
- Она меня бросила, - ноет в трубку Ойкава. – Представляешь? Сказала, что я слишком красив и харизматичен, буду ей изменять, а она этого не переживет, и вот - решила уйти первой…
- Не расстраивайся, - зевая, утешаю я, - одна бросила, три новых – набежали. Обычное для тебя дело, есть о чем горевать… А если серьезно, то… Сегодня? Ладно, давай. Нет, через полчаса не успею! Минут пятьдесят…
Я уже завязываю шнурки, когда в коридор выползает Мизуки, сонно моргает и спрашивает:
- Куда ты?
- Пробежимся с Ойкавой, потом мячи покидаем.
Она смешно надувает губы.
- Опять променял меня на Ойкаву?
Чтобы разубедить ее, делаю пару шагов вперед, и мы долго, сладко целуемся. Потом я начинаю надевать второй кроссовок, а проснувшаяся Мизуки пытается вникнуть в ситуацию.
- Почему в такую рань?
- Его бросила девушка.
- И теперь нужно срочно утешиться в твоих объятиях?
Мы вместе почти три года. Наверное, я не столь красив и харизматичен, потому что жена ревнует меня только к волейболу и… к Ойкаве.
Вот и сейчас она кричит мне вслед:
- Имейте в виду, во многих спортивных раздевалках висят камеры!
- А в душевых - пока нет! – весело отзываюсь я уже с лестницы.
Ойкава ждет меня на стадионе. Вид у него усталый, глаза запавшие, волосы растрепанные. Ах, да, вспоминаю я, он же с дежурства. Похоже, во время него что-то стряслось. И вовсе не в девушке дело…
Но пока мы просто пожимаем друг другу руки и стартуем от начала дорожки. На стадионе ранним утром выходного дня еще нет ни души, мы бежим вдвоем. Нам давно привычно это чувство, когда можно быть рядом, и при этом ничего не говорить. Просто бежать плечом к плечу, вдыхать чуть влажный воздух и слушать, как шуршит под подошвами гравий. А все остальное – потом…