Домик для сломанной куклы

      Новый рассвет застал меня за компьютером. Глаза распахнуты, дыхание схватывает грудь цепями дрожи, пальцы неуверенно, но осмысленно бегают по клавиатуре. В голове самая главная мысль: «Не спать!».       Почему в ночи зажигается миллион самых разных гениальных и волшебных идей, они мешают заснуть, они обновляются и перемигиваются, как новогодние гирлянды, лишают сна, а когда утром ты, наконец, разрешаешь себе встать и на свежую голову начать творить, то всё кажется таким глупым и лишенным всякой логики? Так не лучше ли, не ложиться спать и хоть раз дать волю своему полёту?       Много мыслей. Слишком много. Как из этого океана выловить ту самую-самую? Как неопытному рыбаку не проморгать свою большую рыбку, со всей внимательностью вперившись в поплавок сознания?       Пропищал будильник! Я оставляю четыре страницы пространных мыслей, закрыв лепестки электронного цветка-ноутбука, и собираюсь на работу.       Почему?       Почему гениальные размышления всегда посещают не в то время? Почему, только к сроку сессии или годового отчета на работе, так хочется стать писателем-фантастом, профессиональной художницей или сделать гениальное открытие?! Но как только время есть, и есть силы, то садишься с пустым взором и трясешься над каждым словом, каждым мазком, страшась, что даже один неверный шаг или символ отразится на всём твоем многовековом и монолитном прекрасном творчестве писателя?! Ну как можно работать с музой при таком нервном напряжении?! Нет! Не лучше ли плюнуть и разрешить литься своим мыслям помимо этого чудесного сосуда вечной памяти потомков.       О, вот и наша остановка, сынок. Корректировать будем после. Сейчас идёт цунами. Рыбка уплыла, руки расслабились. Всё, можно отдышаться и утонуть в себе, снова думать о гениальном. мыслить и пропускать строчки сквозь пальцы, не записывая.       Ольга ёжилась в холодном автобусе. Столько странного в нашем мире! Раньше можно было написать стишок или детскую книгу, или розовый глупенький роман и прославиться. Можно было делать свое дело и никогда не думать, что так много людей творят что-то лучше тебя. Можно было любить и не переживать о фотографиях в социальных сетях. А в эпоху интернета все начали гнаться за ярким успехом. Мало просто сделать – нужно чтоб обязательно лучше всех, но ведь новичку с профессионалом тягаться никак нельзя!       А вот и Он — Депрессант.       Мир в последние десятилетия только переснимает знаменитые фильмы, только переозвучивает хорошие истории в «Гоблинском переводе», только перерисовывает знаменитые картины, добавляя современные шоу-лица в старинную рамку. Мир только подражает великой любви в книгах и кино, но не живёт настоящим чувством. Нет места ответственности за семью, нет места полету мысли и смелому неординарному вдохновению! Как?! Ну как же были смелы и отчаянны люди прошлого?! Как им удалось создать всё культурное и гениальное, что мы имеем в нашей копилке на сегодня? Как, черт возьми, их не разорвало от страха перед непризнанием или не взаимностью? Как люди создавали семьи и проживали вместе всю жизнь?       Мир сам рождает своих депрессивных шизофреников. А мы сами рождаем мир вокруг себя. Мы – то, во что мы верим. Реальность меняется прямо перед глазами, выплетается замысловатым узором прямо под нашими пальцами, вырастает тропинкой прямо под нашими ногами! Пока мы грезим о судьбе великой актрисы или писателя, или великой шпионки, вздыхая о своей обычности, в нас влюбляется весь мир! Мы незаметно для самих себя делаем свою судьбу: рождаем и спасаем жизни, воспитываем новых людей, создаем комфорт и красоту, строим дома, считаем зарплаты, даже не замечая, насколько прекрасно то, что мы делаем просто так, без всякой осознанности, в ожидании реальной настоящей жизни, полной приключений и восторга!       Русая чёлка смялась под вязаной шапкой и неприятно лезла в глаза. Ноги закоченели так, что, казалось, стукни, и разобьются кусками зеленоватого речного льда в сапогах. Напротив сидел симпатичный блондин и ворковал с соседкой. Ольга отвернулась. Она тоже хотела бы выглядеть такой счастливой и влюбленной, но та девица будто была существом из другого мира: не представляю, как можно ходить в мороз без шапки, перчаток и в короткой куртке?! Почему волосы такие ровненькие и уложенные? Почему эта парочка будто сошла с обложки журнала мод, а Ольга была лишь обычной, одинокой, замёрзшей пассажиркой; ссутуленная, в черном длинном пуховике с засаленными манжетами и вязаной, вечно сползающей, замохрившейся шапке. Не накрашенные, обветренные губы, неяркие серые глаза, сероватая, не знающая тональника, кожа, пятилетний ребёнок цепляющийся за ее руку. И всё было нормально и естественно, но для красавиц прошлого столетия! Где-нибудь на северной делянке среди лесорубов, а не в современном хоть и небольшом городке.       Как можно жить, если всё катится к чертям? Как остаться собой в этой круговерти и встретить единственного и любимого настоящего человека, который будет понимать, любить и заботиться о ней и её сыне? Как, разбившись, снова подняться с колен и идти дальше, когда сломлена, и больше нет сил… В чем настоящий смысл жизни? Так много вопросов! Так много решается в этот момент. Жизнь будто остановилась, опасно накренившись над пропастью. Ничего не ясно, и всё застыло, ожидая верного шага. Утро зовёт. Витька дергает за руку, ожидая, когда будет их остановка. Пора начинать день и нашу книгу.

***

      Вот неудача! Да разве можно так?! Всё из рук валится, настроение паршивое, да еще и каблук застрял! Ладно бы шпилька в решетке у людного гипер-маркета, а это даже каблуком назвать сложно — и как он, широкий, обшарпанный, застрять-то умудрился?! Кругом пылища дорожная, и люк этот неподъемный чуть не посередь дороги, невесть зачем. И с какой радости сбоку такая дыра между железом и бетоном?       Витька старается, дергает мамину ногу, а я за шнурки. Но вот только поздно! И я отталкиваю сына, пока нам обоим не прилетело! И отключаюсь прямо на краю дороги.