Seventeen

Игорь улыбнулся во все 32, ожидая увидеть на пороге своего любимого учителя, но его лицо переменилось, когда там появилась миловидная брюнетка лет 20, в коротких шортиках и пижамной маечке. — Вы что-то хотели? — спросила та. — Можно Тё... — парень прикрыл рот кулаком и прокашлялся. — Артёма Сергеевича? — А его нет дома. Передать ему потом, что вы приходили? — Да нет, не стоит. — парень натянул дежурную улыбку и стремглав рванул по лестнице, смаргивая подступающие слезы. А он что думал, что мужчина в таком возрасте будет одинок? Глупо, несомненно. «Ну ничего, сейчас покурю и все будет хорошо» — подумал Акинфеев. Он нашёл ближайший ларёк, купив там пачку всё тех же сигарет. Вредно для здоровья? Похуй. Тёма запретил? Тем более похуй. Ровно как ему на Игоря, так и Игорю на его запреты. Он ему не отец, если что. Парень пошёл в парк рядом с домом и сел на лавочку, попутно доставая одну сигарету из пачки и прикуривая её. Акинфеев затянулся, дым проник в лёгкие, а все переживания перешли на второй план. Он просидел на этой самой лавочке Бог знает сколько: выкурил всю пачку, уже вечерело, мамочки с колясками сменялись шумными компаниями, и Игорь решил, что надо бы покидать это место, пока не нарвался на кого-нибудь. Он встал и пошёл по направлению к своему дому, но не успел. — Слышь, затянуться есть? — чья-то грубая рука сжала его плечо, заставляя парня повернуться. — Не курю. — раздраженно отрезал он. Ещё чего не хватало, так это пары ударов от гопников. — Чё пиздишь, малой? — и посыпались удары. Парень бил неразборчиво, но сильно, последний удар пришёлся по голове, после чего Игорь отключился.

***

Он открыл глаза уже дома. Ну, наверное. По крайней мере точно не в больнице. Подросток повернул голову и увидел сидящего рядом Артёма. Отлично, только этого мудака здесь не хватало, пусть катится к своей подружке или кто она там. Под глазом мужчины красовался огромный фингал, а кровь, шедшую из носа, остановили ватой. — Игорёшь, как ты? — учитель заметил, что парень очнулся и встал на колени перед его кроватью. — Всяко лучше, чем когда увидел твою девушку. — съязвил младший. — Ты чего несёшь, малыш? — с непониманием спросил Дзюба. Видать неплохо малого побили, раз уже девушки какие-то мерещатся. — Не прикидывайтесь дураком, Артём Сергеевич. — подросток продолжал язвить, голосом выделяя обращение. — Ты про кого, Игорь? Объясни нормально. — Про очаровательную брюнетку, которая открыла мне дверь, когда я пришёл к тебе днём. — Это моя сестра, дурень. Приехала на пару дней в Москву. — облегченно выдохнул Дзюба и потрепал парня по разлохмаченным волосам. — Не врешь? — Нет конечно. — мужчина поцеловал запястье мальчика. Через несколько минут в комнату зашла мама. Увидев, что её сын очнулся, она сразу кинулась с расспросами. — Сынок, как ты? — она поцеловала его лоб, обеспокоенно окидывая взглядом побитое лицо и тело парня. — Кто ж тебя так? — Кто? Да я и сам не знаю. — Акинфеев усмехнулся. — Отлично прогулялся по парку, называется. Мама ушла обратно на кухню. Игорь посмотрел на Тёму, который закрыл лицо руками, прерывисто дыша и периодически тихонько всхлипывая.