Очерки

Свежесть. Свет и прохлада. Воздух стекает с деревьев, по земле и затем ступенькам веранды добирается до открытых дверей. Медленно взлетает на наше белое одеяло. Твоя спина и самые родные в мире плечи предоставлены сероватой стене и тёмной спинке кровати, отстранённо поддерживающим удобную для чтения позу. Глаза цвета усталого моря бегут по молодым чернилам и рассыпающейся от древности истории. Твоя правая нога согнута, вздымаясь белой уютной волной над моими волосами. Моя глупая голова лежит на одеяле, которое, в свою очередь, прикрывает твой бледный живот. Краем глаза я вижу лес. Лес пытается перевеситься через порог, оплести перила лестницы в наш тёплый дом. Лес говорит забыть о просторе над ним. Лес врёт. Там, наверху, небо. А под небом лежим мы.