Рассказ легенда о Мечтателе, давнем друге, дураке

Мы тогда стояли на мосту. Прощались. По крайней мере прощался я, хоть и мысленно. «Ты готов?» - спросил я у него, на что он ответил кивком, после чего тут же попросил меня отойти. Этот вопрос, на самом деле не имел значения. Он всегда был готов к этой ночи. Мы просто не знали, когда она придет. Как и раньше, все началось с разбега. Всё тот же скрип, уже знакомый до боли. Все то же самое количество секунд, но в этот раз не было ни тени сомнения. Взмах. Могучие, как стволы столетнего дуба, крылья вновь подняли его вверх. Десять, нет… это из старых записей. Уже первый взмах этих крыльев подкинул его больше чем на десять метров, а за ним последовал другой. Мечтатель взмыл в небо с невероятной скоростью и продолжал подниматься всё выше и выше, пока совсем не исчез из виду. Я ждал его. Напрасно, но даже зная это я ждал его. Хотел было поздравить его, но судьба распорядилась по другому. Несколько часов спустя, я вернулся домой, полный различного хлама, который он оставил за собой. Уже через несколько дней были слышны слухи о том, как Мечтатель добрался до своей «мечты». Никто и не мог понять, что всё, что от него осталось были обугленные и подплавленные железные прутья, которые были основой для его крыльев. Скорее всего он умер, немногим после выхода за атмосферу, а при входе обратно всё, кроме основы, сгорело.