Рассказ легенда о Мечтателе, давнем друге, дураке

      С той самой ночи прошло уже немало месяцев. Зима приближалась к своему концу. По всей стране начали бегать слухи о нем и все они твердили одно: «безумец». Честно говоря, это было в некотором роде правдой. Со дня первого успеха он совсем забредил. Всегда ходил с улыбкой на лице и часто забывал поесть. Если бы не я, Мечтатель так бы и не получил свой титул, а умер в одиночестве, навсегда оставшись в памяти людей как дурак, захотевший поймать звезду. Несмотря на все это он оставался в моих глазах моим другом.       Теперь он уже выглядел как жалкая пародия на самого себя. Худой как нежить. Немытый, в измятой донельзя одежде и обросший волосами. Всего лишь полгода назад он планировал своё будущее, но теперь он совсем потерял себя в мечте. Действительно безумный.       В полночь опять послышались его причитания о «Мечте». Пришло время очередной попытки, но в этот раз было какое-то странное ощущения присутствия чего-то, чего нельзя понять. Чего-то, что было за гранью обычных человеческих ощущений. К тому времени я уже отбросил всякий страх, связанный с моим другом. Он уже давно пропал, и я это понимал, но в эту ночь, проводя его до моста, я смотрел на него и был в рад за него. Он исчезнет, а вся эта история придёт к концу…