Шавка.

Хочу научиться летать. Парить высоко в небе. Чувствовать невесомость. Рассекать воздух. А затем... А что затем? Упасть? Разбиться об землю? И остаться кровавым пятном на зеленой траве или на сером асфальте? Я так не хочу. Хочу, что бы из моей спины выросли крылья. Что бы я смело смогла летать... Я лежу на кровати и смотрю в потолок. На улице уже давно ночь. А мне все равно не спиться. Холодно. И одиноко. Хочу оказаться там, в другой постели, чтобы прижаться к теплому, хрупкому телу. Вздохнуть запах ее волос, почувствовать тонкий аромат цветочного мыла на ее коже и... обнять. Но этому не бывать. Больше она не позволит мне сделать этого. Потому что это не правильно. Потому что она не такая как я. Потому что это была игра. Потому что она больше никогда не заговорит со мною. Потому что я ей больше не нужна. Она наигралась. Ей это надоело. Больше не интересно. - Было весело, - смеялась она: Только мне все это надоело. Каждый раз. Каждый гребанный раз я вспоминаю об этом, когда случайно увижу ее. И мне снова начинает казаться, что я вновь чувствую запах ее шампуня и ароматное цветочное мыло. И от этого запаха кружиться голова, дрожат колени и руки. И хочется прикасаться к ней. Хочется утонуть в омуте зелено-карих глаз. Забыться. Раствориться в ней и вновь родиться в ее мыслях, словах. Но она больше никогда не подпустит к себе. Меня больше не существует для нее. Она каждый раз улыбается, замечая мой взгляд. Она знает. Она все прекрасно Знает, что мои крылья сломлены. И я знаю, что могу все еще не упасть, но жду. Жду, когда она сама попросит об этом. Жду и падаю.